顾狂歌站在采访区的背景板前面。他的头发还没完全干，贴在前额上。球衣换成了训练服，胸口的多特蒙德队徽被汗水浸得有点变形。
第一个问题来自一个德国记者。
“小组赛顺利得出乎意料，你个人也打进了十一个球，距离纪录一步之遥。现在球队的目标是什么？”
顾狂歌没有看记者。他的目光越过记者的肩膀，看着前方。
“小组出线只是第一步。我们状态很好。”
他停了一下。
“没有理由不在欧冠走得更远。”
德国记者的眼睛亮了。他迅速在笔记本上写了几个字。
一个西班牙记者挤到前面，把话筒递过去。
“更远？你是指四强？还是决赛？”
顾狂歌收回目光，直视提问的记者。
他的表情没有任何变化。
“我不喜欢玩文字游戏。”
整个采访区安静了。只有快门声在响。
“我说的更远，就是指终点。”
他停顿了一下。
“终点就是，冠军。”
快门声炸开了。
德国记者奋笔疾书，嘴角带着兴奋的笑意。他要的就是这个。
提问的西班牙记者张了张嘴。他脑海里闪过伯纳乌的那个夜晚——记分牌上刺眼的四比一，看台上八万多人起立鼓掌，皇马球员低着头走进球员通道。他想拿巴萨、皇马说事，但话到嘴边，又咽了回去。
最终他只是摇了摇头，在笔记本上写下几个字：难以置信的自信。
几个中国记者站在人群里，先是集体愣了一下。然后一股复杂的情绪涌上来——有人握紧拳头，低声说了一句“好”，声音不大，但在安静的采访区里很清晰。有人下意识地咽了口唾沫，心想这话传回去，微博肯定又要炸了。
顾狂歌说完了。
他没有等下一个问题，转身跟着工作人员走向球队大巴。
记者们站在原地，镜头追着他的背影。训练服上，三十九号的数字在走廊的灯光下很清楚。
那个背影没有停顿，没有回头。
大巴驶离圣西罗的时候，顾狂歌的手机亮了。
没有消息提示音。他调的静音。
是拉伊奥拉发的。两条。
第一条：“小子，干得漂亮！看看这个。”
第二条是一张图片。欧冠最新夺冠赔率表截图。
顾狂歌划开屏幕，看了一眼。
巴萨，瓜迪奥拉，赔率一赔二点九，稳居第一。
曼联、切尔西、国米紧随其后，排在二到四位。
多特蒙德，一赔十，力压拜仁慕尼黑，排在第五。
顾狂歌还记得小组赛开始前，多特蒙德的夺冠赔率是五十分之一，和欧塞尔差不多。
他关掉屏幕，把手机翻了个面，放在腿上。
窗外，米兰的街灯在夜色里连成一片。大巴里，格策在唱歌，香川真司靠在窗边睡觉，莱万多夫斯基在和胡梅尔斯讨论下半场那个鱼跃冲顶。教练组的几个人坐在前排，低声交流着什么。
顾狂歌靠在座椅上，闭上了眼睛。
多特蒙德返回德国，赛程表随即更新。
下一场欧冠在一个月之后。期间有四场比赛——三场联赛，一场汉斯杯。
训练场边的更衣室里，克洛普推门进来的时候，手里拿着几张传真纸。
他敲了敲门。
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