“这种破车简直就是刑具！”



“我的上帝，我的尾椎骨肯定断了。”



摩托车的挎斗在坑洼不平的黄土路上剧烈颠簸。



史密斯紧紧抓着生锈的扶手，脸色比路边的枯草还要难看。



他看着前方那个骑车的背影，满腹牢骚。



这个叫沈清的女人，开车简直像个疯子。



完全不管乘客的死活，专门挑那些看起来根本不能走的路冲。



“沈小姐，我想我们应该停下来休息一下。”



“根据《日内瓦公约》，战地记者有权要求……”



“闭嘴。”



沈清头也没回，声音被风撕碎，传到史密斯耳朵里只剩下冰冷的两个字。



“坐稳了。”



话音刚落，摩托车猛地一个急转弯。



车轮卷起一大片黄土，直接甩了史密斯一脸。



“咳咳咳！”



史密斯刚想破口大骂，车子突然停了。



这里是一处前沿阵地。



空气中弥漫着一股令人作呕的焦糊味和血腥味。



几百个穿着破烂军装的士兵正趴在战壕里。



他们手里的枪五花八门，有的甚至还拿着大刀和红缨枪。



看到沈清来了，几个满脸黑灰的战士咧嘴一笑，露出一口白牙。



“副司令来了！”



“那是洋鬼子？长得跟白面馒头似的。”



史密斯从挎斗里爬出来，拍打着身上的尘土。



他掏出手帕，捂住口鼻，一脸嫌弃地看着四周。



“这就是你说的前线？”



“一群拿着冷兵器的农民，躲在土坑里？”



“沈小姐，如果你想让我报道你们的英勇，至少应该带我去正规军的指挥部。”



“而不是这种……难民营。”



沈清把摩托车熄火，拔出插在大腿枪套里的勃朗宁手枪，检查了一下弹匣。



她走到史密斯面前，比他矮了一个头，但气场却完全压制住了这个高大的西方男人。



“史密斯先生，睁大你的眼睛看清楚。”



“这些你眼里的难民，昨天晚上刚刚挡住了一个大队鬼子的三次冲锋。”



“他们吃的，是掺了沙子的黑豆。”



“他们用的，是从死人堆里捡来的枪。”



沈清指着战壕角落里一个正在磨刺刀的年轻战士。



“他叫二蛋，今年十六岁。”



“他的刺刀上，已经有了五个鬼子的血。”



史密斯耸了耸肩，不以为然。



“那又怎么样？”



“这改变不了你们装备落后、缺乏训练的事实。”



“在现代战争的钢铁洪流面前，这种所谓的精神力量，脆弱得像一张纸。”



“只需要几发炮弹，或者一轮空袭……”



“咻——”



一种尖锐刺耳的啸叫声，毫无征兆地划破了天空。



史密斯还在喋喋不休，并没有意识到这意味着什么。



但周围那些原本懒洋洋晒太阳的战士们，像是触电一样弹了起来。



“炮击！！”



“隐蔽！快进防炮洞！”



沈清的瞳孔猛地收缩。



那是日军九二式步兵炮特有的弹道声。



而且，听声音，不止一门。