丽。



“我也要一本。”她轻声说。



玛丽接过书，想了想，在上面写道：



送给简——第一个握着我手等我消息的人。玛丽



简接过书，看着那行字，眼眶微微红了。



“谢谢。”她轻声说。



玛丽摇摇头，不知该说什么。



伊丽莎白在旁边忽然又开口：“对了，这卖多少钱？”



玛丽愣了一下：“不知道……”



“伦敦那些人买不买账？”伊丽莎白又问，“万一卖不出去呢？”



玛丽想了想。



“不知道。”她说，“但埃杰顿先生说他会加印。”



伊丽莎白眼睛亮了一下。



“加印？那就是卖得好？”



“应该是吧……”



伊丽莎白低头看了看怀里那，又看了看玛丽。



“行吧。”她说，“那我这本更要收好了。等以后你真的出名了，我就靠它养老了。”



简在旁边轻轻推了她一下。



“莉齐！”



“怎么了？我说的是实话。”



玛丽看着她们，看着简怀里那，看着伊丽莎白怀里那本，看着箱子里那些码得整整齐齐的书。



她忽然觉得有点想哭。



不是因为难过。



是因为——这些书，真的有人读了。



有父亲，有简，有伊丽莎白。



还有伦敦那些不认识的人。



他们正在翻开这，正在读弗朗西丝·沃斯通的故事，正在被那些指纹和体温吸引，一页一页地翻下去。



她低下头，用手背擦了擦眼角。



“怎么了？”伊丽莎白凑过来，“哭了？”



“没有。”玛丽闷声说。



“有。”



“没有。”



伊丽莎白看着她，忽然伸出手，揉了揉她的头发。



“行了行了，”她说，“以后你就是大作家了，别动不动就哭。要保持神秘感。”



玛丽抬起头，瞪着她。



但嘴角是弯的。



窗外有夜莺在叫。



阳光从窗户照进来，落在那箱书上，落在那深蓝色的封面上，落在“托马逊”那两个字上。



那是他的名字。



也是她的。



现在，全世界都看见了。