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“迟早有一天。”



利奥波德看着她。



“迟早有一天，我会让他们付出代价。”



花园里很安静。风吹过，藤蔓的叶子沙沙响着，那些斑驳的光影晃动起来，像水波一样。远处，小夏洛特的笑声隐隐约约传来，清脆的，欢快的，像是什么都不知道。



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消息传得比预想的快。



最先是在东区的酒馆里，有人拿着那本小说，给不识字的人念。蜡烛的火苗一跳一跳的，照着一张张疲惫的脸。念到玛莎·布伦南躺在床上喘不上气那段，酒馆里安静得只剩蜡烛的噼啪声。念到医生切开胸腔、看见那两团硬邦邦的肺，有人把手里的杯子放下了。



“这是真的？”



“书上写的，还能有假？”



“可那人是写小说的……”



“她前几次写的，哪回不是真的？指纹，绿染料，产褥热——哪回不是真的？”



酒馆里沉默了一会儿。有人咳嗽了一声，那咳嗽声在安静里显得格外响。



第二天，几个女工在厂门口拦住了工头。



“我们要那个口罩。”



工头愣了一下：“什么口罩？”



“书上写的那种。两个便士一个的。”



工头回去禀报厂主。厂主正在账房里打算盘，头也不抬地说：“书上是书上，厂里是厂里。让她们回去干活。”



第三天，更多的人围在厂门口。



不是几十个，是几百个。那些平时低着头干活、从来不吭声的女人，站在那里，一句话不说，就那么站着。



第四天，机器停了。



那些曾经轰隆隆响个不停的厂房，突然安静下来。安静得让人不习惯。安静得能听见风从窗户缝里钻进来的声音，能听见远处街上的马车声，能听见自己的心跳。



厂房门口拉起了人墙。女工们站在那里，手里没拿东西，也不喊口号，就那么站着。有的还穿着工装，身上沾着棉絮，在太阳底下白花花的，像刚落了一层雪。有的抱着孩子，孩子哭，她们也不动，就那么站着。



通往工厂区的几条路被堵住了。不是那种凶狠的堵，是几千个人站在那里，把路占满了，把街道占满了，把整个区都占满了。运货的马车过不去，等着拉货的商人在外围急得团团转，骂声、喇叭声、鞭子声响成一片。



工厂主们聚在一起商量对策。



“不能答应。”一个胖胖的厂主说，脸涨得通红，“今天要口罩，明天就要涨工钱，后天就要减工时。开了这个头，以后没完没了。”



“可她们堵着路，货出不去，一天损失多少？”另一个问。



“损失就损失。她们耗不起，家里有老有小，没工钱撑不了几天。再等两天，她们就撑不住了。”



有人去请警察。



警察来了几个，站在路口看了看，又回去了。



“几千号人，”带队的警官说，挠了挠头，“我们这几个人，怎么弄？再说人家也没闹事，就是站着。英国法律没说不让站着吧？”



工厂主们气得脸都青了。



但警察说的也是实话。那些女工不喊不闹，不打不砸，就是站着。你拿她们没办法。



而且，那些警察自己心里也犯嘀咕——那他们也听说了，那肺里的东西他们也听说了。这种事，谁说得准呢？



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与此同时，医院那边动静越来越大。



圣托马斯医院的年轻医生杰克逊，就是上次那个，这次又站了出来。他带着学生，把最近三个月死在医院里的纺织女工全查了一遍。能解剖的，都解剖了。



肺都是一样的。



硬的。沉的。切开全是灰白的棉絮。



他写了一篇长长的报告，登在报纸上。题目叫《