凌晨两点。



照明弹挂在头顶，惨白的光像是一层裹尸布，罩住了整个马马耶夫岗。



第十七次易手后的阵地并没有坚持太久。



大概只有二十分钟。



苏军的预备队——那是真正的生力军，第13近卫步兵师的一个加强营，甚至还带着几辆喷火坦克，从山脚下的阴影里撞了上来。



“滋——”



一道长达五十米的橘红色火龙舔舐过前沿的弹坑。



并没有太多的惨叫声。因为肺部在吸入高温火焰的瞬间就被烧焦了，声带还没来得及震动就已经碳化。



三个刚刚还在换弹匣的德军士兵瞬间变成了三个燃烧的火炬。



他们在泥地里翻滚，但那种特制的凝固汽油根本扑不灭，反而在泥浆上继续燃烧，直到把骨头烧成灰。



“撤退！撤！”



丁修从一个冒烟的弹坑里滚出来，手里拽着赫尔曼。



赫尔曼的眉毛已经被烧光了，手里还死死抓着那把卷刃的工兵铲。



这甚至不能叫撤退。



这是被挤出来的。



就像是一个装满了水的杯子，突然被塞进而一块巨大的石头，原本的水只能溢出来。



苏军的人数太多了。他们踩着还在燃烧的尸体，端着波波沙，像是黑色的潮水一样漫过了山脊线。



没有子弹了。



真的没有了。



沃尔夫的那挺机枪早就打红了枪管，最后变成了烧火棍。



他不得不拔出鲁格手枪，对着冲到脸上的苏军连开三枪，然后转身就跑。



这不是懦弱。



这是物理规律。肉体挡不住钢铁。



丁修带着幸存的十几个人，狼狈地退到了半山腰的第二道防线。



这里以前是一条铁路路基，现在只剩下一堆扭曲的铁轨和枕木。



“水……水……”



汉斯瘫倒在一截断裂的枕木旁，他的嗓子已经哑得发不出声音，只能发出这种气泡破裂般的嘶鸣。



他的水壶早就空了。或者说，在这个被尸体填满的高地上，根本找不到能喝的水。



丁修靠在土坡上，大口喘着粗气。他的肺像是破了的风箱，每一次呼吸都带着血腥味和焦糊味。



他看了一眼周围。



现在退下来的，连他在内，九个。



其他的都留在了那个山头上。



变成了焦炭，或者是烂泥。



“头儿……”



沃尔夫一瘸一拐地走过来，手里提着那挺已经冷却下来的机枪，但是没有弹链了。



“我们丢了阵地。”



沃尔夫的声音里透着绝望，“那个少校会枪毙我们的。”



“让他来。”



丁修从口袋里摸出那个瘪了的银色烟盒，倒出最后一根断成两截的香烟，塞进嘴里。



“如果他能活着走到这里的话。”



丁修划了一根火柴。



火光照亮了他那张脸。那根本不像是一张活人的脸，上面覆盖着厚厚的一层黑灰，那是骨灰、火药和泥土的混合物。



只有那双眼睛，在火光下闪着一种令人心悸的寒光。



那种寒光不是杀气。



是死气。



那是看过太多死亡后，对生命彻底的漠视。



就在这时，身后的山谷里传来了一阵嘈杂的马达声。



几辆卡车关着大灯，借着照明弹的余光，摇摇晃晃地开了上来。