过去的整整五天，对这帮困兽来说简直就是一场毫无意义的绞肉和慢性自杀。



丁修靠再一摞用来当沙袋的死尸后面



这五天里，他利用黑夜策划了三次小规模突围。



每一次都在夜里摸出阵地废墟，每一次都被苏军更密集的火力网网打回来。



代价极其惨痛。他们以经失去了一大半的人手。



从街垒退下来时的三十多个人，现在只剩下七个喘气的。



丁修用力咀嚼着木头一样的肉干。



绝望的情绪在他心底里像毒草一样蔓延。



他竟然没有别的办法。



他只是一个基层的士官连长。



手里就这几个人，几条枪。



对面的俄国人像铁桶一样把红十月工厂围得滴水不漏。



而在他们的后方，第6集团军司令部还在每天通过步话机广播着元首的承诺。



那些大人物依然坚信曼施坦因的装甲师会从南边杀过来解围。



这种该死的虚假希望害死了前线所有的普通士兵。



因为有指望，就意味着僵化的军纪还在运作。



那些挂着金属狗牌的宪兵依然在防线后方游荡。



任何企图放弃阵地向后方溃散的游勇，哪怕是少了一条胳膊的重伤员，只要没有指挥部的书面撤退令，都会被当场枪毙或者挂在就近的十字路口。



前有苏军重炮，后有自己人的绞索。



没有命令，突围不了，只能死在烂泥坑里。



地下室里的空气以经变成了一种有毒的混合物。



这里不再是庇护所，而是一个正在发酵的水泥棺材。



“咳咳……”



汉斯缩再角落里，发出拉风箱一样的咳嗽声。



他的左腿肿得大了一圈，绷带变成了黑色，散发着一股烂洋葱的味道。



他靠着墙。



丁修环视四周。



除了丁修、汉斯、格罗斯和克拉默这四个从勒热夫爬出来的老鬼，就剩下三个不认识的补充兵。



一个叫施密特，十七岁，发着高烧，缩在大衣里说胡话。



一个叫鲍曼，是个秃顶的中年预备役，此时拿着一张相片发呆。



一个叫韦伯，前天刚跑进来的散兵，左臂被弹片削掉了一块肉，正用一块脏布死死勒着止血。



“水……”施密特昏迷中呻吟。



没有水。



外面的积雪早就被连天的炮火炸成了黑色的泥浆，全都是苦涩的硫磺味。



“给他点尿。”



克拉默借着昏暗的微光摆弄着一捆雷管，头也不抬，“如果还能尿得出来的话。”



地面突然震动了一下。



不是那种远距离重炮的闷响，也不是迫击炮弹落地的脆响。



那是沉重的履带碾压过碎砖块和混凝土的声音。



“嘎吱——嘎吱——”



声音就在头顶上方的天花板。



灰尘顺着顶部的裂缝砸落下来，盖了众人满头满脸。



格罗斯猛的抬起头，那双残疾的耳朵极力去捕捉方位。



“坦克。”



格罗斯的脸色惨白，那是失血过多和长期不见阳光造成的病态感。



“就在大门口。很多。”



丁修把满是纤维的肉干强行咽进喉管，抓起旁边的波波沙冲锋枪。



“准备战斗。”



丁修的声音没有丝毫起伏。

<