三名通信兵坐在他们的位置上。耳机还戴在头上。
但他们的脑袋都垂在桌子上。
在每个人的右手边，都放着一个喝空了的酒瓶。
而在桌子中央，是一个打开的铁皮罐头盒。
那不是食物罐头。
那是氰化钾胶囊的包装盒。
他们的脸色呈现出一种诡异的樱桃红色，嘴角挂着白沫。
他们死得很痛苦，但也很安静。
电台还在工作。绿色的指示灯一闪一闪，像是一只不知疲倦的鬼眼。
耳机里传来沙沙的电流声，或者是来自第6集团军司令部绝望的呼叫。
但没人听了。
永远也没人听了。
“他们……自杀了。”格罗斯颤抖着说，“集体自杀。”
丁修没有说话。
他走过去，伸手关掉了那台还在空转的电台。
那种恼人的电流声消失了。
世界变得更加安静。
“走。”丁修转身，“这只是开胃菜。”
他们穿过通信室，来到了作战参谋室。
这里曾经是整个团的大脑。无数的命令从这里发出，决定着几千人的生死。
现在，这里是一个狂乱的派对现场。
桌子上堆满了空酒瓶、吃了一半的香肠、还有女人的照片。
七八名军官横七竖八地躺在地上、沙发上。
有的拿着手枪，对着自己的太阳穴开了一枪。
脑浆喷溅在墙上那张巨大的斯大林格勒地图上，盖住了那个代表着胜利的红圈。
有的则是互相开枪。
两名上尉面对面坐着，手里各拿着一支枪，枪口顶着对方的心脏。
他们似乎是约定好了一起扣动扳机。
这是最后的兄弟情义。
“疯了……都疯了……”
克拉默是个见过大场面的工兵，他见过被炸碎的尸体，见过被坦克碾成肉泥的人。
但他没见过这种场面。
这种放弃了一切希望，主动拥抱死亡的场面。
这种死法，比战死沙场更让人感到寒意彻骨。
因为它意味着一种绝对的绝望。
意味着他们所信仰的一切——元首、荣誉、胜利——在这个地下室里彻底崩塌了。
丁修踢开一支挡路的p40冲锋枪。
他的目光在这些尸体上扫过。他在找那个最高指挥官。
团长。
那个掌握着“撤退令”印章的人。
“里间。”
丁修指了指作战室尽头的一扇厚重的橡木门。
那是唯一关着的门。
门缝下面，有一滩暗红色的液体正在缓缓渗出，已经凝固了一半，像是一块深色的地毯。
丁修走到门前。
他没有敲门。
他抬起脚，用力踹开了那扇门。
“砰！”
门撞在墙上，发出巨响。
房间里没有开灯。
只有桌子上的一根蜡烛还在燃烧。
蜡油流得满桌都是，烛火摇摇欲坠，将房间里的影子拉扯得扭曲变形。
在那张宽大的红木办公桌后面，坐着一个人。
本章未完，点击下一页继续阅读
(2/5)