“那是我们要的位置！那是给伤员的位置！”
“闭嘴！你这个肮脏的工兵！”
上尉暴怒。
他似乎被戳到了痛处，或者单纯是觉得这群乞丐一样的士兵在浪费他宝贵的时间。
这时候，格罗斯向前走了一步。
他的耳朵听不见，不知道他们在吵什么。他只看到那个舱门开着，那是生的希望。
他本能地想要把自己的证件递过去。
格罗斯伸出手，那只手里捏着一张皱巴巴的纸。
“滚开！”
上尉突然发作了。
他甚至懒得说话。
他直接抡起手里的冲锋枪，用沉重的枪托，狠狠地砸在了格罗斯的脸上。
“砰！”
一声闷响。
格罗斯根本没反应过来。
这一记重击直接砸碎了他的鼻梁骨。
鲜血像打开的水龙头一样喷了出来。
格罗斯惨叫一声，仰面倒在雪地上。
那张证件脱手飞出，落在泥泞的冰面上，被一只宪兵的皮靴踩进了泥里。
“没位置了！听不懂人话吗？”
上尉红着眼，像是一条护食的恶犬。
他指着倒在地上的格罗斯，又指着丁修。
“这位置是我的！这架飞机是我的！”
“想上去？除非你们变成箱子！”
上尉一边吼，一边转身准备登机。
他也是逃跑者。
他维持秩序，只是为了确保自己能最后一个挤上去，然后关上门。
至于外面这些人的死活，跟他有什么关系？
周围的人群发出绝望的哀嚎。
有人跪下来磕头。有人试图冲过去拼命，但被机枪逼退。
丁修站在那里。
他看着倒在地上满脸是血的格罗斯。
格罗斯捂着脸，在地上痛苦地翻滚。他的耳朵本来就坏了，现在鼻子也碎了。
丁修又看了看那个转身准备登机的上尉背影。
那种熟悉的、令人作呕的背影。
在莫斯科，他见过这种背影。
在勒热夫，他见过。
在斯大林格勒的每一个角落，当士兵们在前面流干最后一滴血的时候，总有这样的背影在后面收拾细软，准备逃跑。
为了几个箱子。
为了几瓶酒。
为了几个没用的文件。
他们把伤员踢下去。把战斗英雄挡在外面。
把活生生的人命当成垃圾。
一股无法遏制的怒火，像岩浆一样从丁修的胸腔里喷涌而出。
那不是热血。
那是冰冷的、带着毁灭欲望的黑色火焰。
“汉斯死了。”
丁修突然低声说了一句。
声音很轻，被螺旋桨的轰鸣声盖过了。
“沃尔夫烧成了灰。”
“赫尔曼烂在了地下室。”
“他们都死了。”
丁修的手慢慢地伸向腰间。
那里插着一把鲁格p08手枪。
那是克鲁格送给他的。那是把好枪。
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