一个年轻士兵的尸体挂在铁丝网上，双手还保持着抓住铁丝的姿势。
他的脸被冻得像一尊蜡像，嘴巴张着，好像在喊什么，但声音已经永远地留在了他死去的那一刻。
丁修从他身上跨过去，心里没有任何波澜。
三年了。
在东线的三年里，他已经走过了太多这样的尸体。在莫斯科的雪原上，在勒热夫的战壕里，在斯大林格勒的废墟下。
每一步都踩在死人身上。
死人是路标。活人是过客。
唯一让他注意到的是那个挂在铁丝网上的士兵手腕上戴着的表。
那块表还在走。秒针在月光的微弱反射下一跳一跳的，忠实地记录着时间。
时间不会因为死亡而停下。
距离苏军的第一道堑壕还有一百米。
风雪声掩盖了一切动静。丁修甚至能看到战壕边缘堆积的沙袋的轮廓，还有偶尔露出的苏军钢盔。
一切似乎都很顺利。
顺利得让人不安。
丁修停了下来。
那种在东线战场上养成的直觉，像针尖一样刺痛着他的后脑勺。
太安静了。
哪怕是暴风雪，前沿阵地也不该这么安静。
没有哨兵的咳嗽声，没有换岗的脚步声，甚至连打火机点烟的光都看不到。
不对。
现在的苏军可不是菜鸡了。
他们不会在暴风雪里缩进防炮洞打瞌睡。
他们在等。
"停。"丁修举起拳头。
身后的士兵们立刻蹲下。
丁修闭上眼睛，集中全部的注意力去听。
风声。雪打在铁丝网上的沙沙声。远处一阵一阵的炮声。
还有……
一种极其微弱的金属碰撞声。那是枪机被轻轻拉动的声音。
不是一把枪，是很多把。
他们知道我们来了。
也许是排水沟的方向被苏军的观察哨提前标记了。
也许是白天的路线不止德军在看，苏军也在研究。
无论原因是什么，结果只有一个：
他们掉进陷阱了。
距离苏军战壕只有五十米。
在这个距离上，撤退比进攻更危险。
一旦掉头，苏军的照明弹和机枪会把他们全部钉在开阔的排水沟里。
唯一的选择，就是在对方扣下扳机之前先动手。
丁修没有犹豫。
"冲锋。"
他的声音不高，但在暴风雪中，每一个人都听得清清楚楚。
不需要更多的命令了。
四十个人同时从排水沟里跃出，像一群从地狱里爬出来的恶鬼。
丁修冲在最前面，双手各握一枚24手榴弹，拧盖、拉弦、甩出去，动作一气呵成。
两枚手榴弹在空中划出两道短促的弧线，准确地落进了苏军战壕的第一个拐角处。
"轰！轰！"
爆炸的闪光撕开了夜幕
碎石、泥土和断裂的铁丝网碎片被抛向半空。
紧接着——
"嗤——"
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