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但他并没有欢呼。



他看着地图。所谓的“通道”，在地图上细得像一根头发丝。



最窄的地方，只有几百米宽。苏军的机枪子弹甚至能从左边打到右边。



这哪里是通道。



这是一个绞刑架的绳圈，只是稍微松开了一点点缝隙。



而且苏军不会善罢甘休。



他们只是暂时退了一步。明天，后天，他们会调集更多的坦克和步兵，重新发起进攻，试图切断这条脆弱的脐带。



在那六万人全部通过之前，这条走廊必须守住。每一秒都必须守住。



“整队。”



丁修把鲁格手枪插回枪套，声音沙哑得像是在嚼沙子。



“我们去里斯扬卡。去河边。”



“去干什么？”有人傻乎乎地问，“我们不是赢了吗？”



丁修转过头，用看死人一样的眼神看着他。



“赢？”



“如果不守住那个河岸，那六万人哪怕爬到了这里，也会被俄国人的坦克碾成肉泥。”



“我们得去给他们当门栓。”



他看了一眼贝克团那两辆“黑豹”。它们正停在路边，引擎怠速运转，炮塔缓缓转动，扫视着四周。



“跟上坦克。”



风雪又大了起来。



丁修的残兵败将们，拖着沉重的脚步，在那条用尸体和废铁铺成的道路上继续蠕动。



穆勒被放在一副简易担架上，由两个新兵抬着。他昏睡着，手里还紧紧抓着那支冲锋枪。绷带上的血在寒风中冻成了黑色的冰壳。



迈耶尔的人从左翼归队了。他走到丁修身边，什么也没说，只是递过来一个水壶。



丁修接过来灌了一口。是掺了烈酒的凉水。



“你那边不容易。”丁修说。



“你也是。”迈耶尔接回水壶，拧上盖子。