“头儿，那个独臂的是谁？”



“一个老朋友。”



“看起来挺惨的。”



“我们每个人看起来都挺惨的。”丁修把烟盒收回口袋。



“走吧。这里没有能用的人了。”



施罗德看了一眼那辆远去的卡车，又看了看丁修。



“头儿，你刚才好像笑了。”



“是吗？”



“嗯。我入伍以来头一次看你笑。”



丁修沉默了一下。



“大概是因为，在这个鬼地方，只有疯子才会笑。”



“那你是不是疯了？”



“也许吧。”



丁修把冲锋枪挂在胸前，深一脚浅一脚地走回泥泞的道路上。



“但至少有人陪我疯过。”



他没有回头。



身后，收容站里那些行尸走肉般的溃兵们，还在泥地里蠕动着。



他们不知道克鲁格是谁。他们不知道第78突击师曾经是中央集团军群的骄傲。



他们不知道那个断了一只手的老兵，曾经在202高地用工兵铲在一天之内劈死了七个苏军。



他们只知道自己活着。



而“活着”这个词，在这个地方，已经失去了所有的意义。



丁修走出收容站的铁丝网。



风刮了起来。



带着雪的味道。



他抬起头，看了一眼西边的天。



在那片灰蒙蒙的云层后面，太阳正在下坠。虽然看不到它，但地平线上那一抹暗红色的光，证明它还在。



就像克鲁格。



虽然断了一只手，虽然被装进了“科尔逊口袋”绞了一圈，虽然浑身上下找不到一块完整的地方。



但他还在。



“头儿，接下来去哪？”施罗德追了上来。



丁修说



“找点能打仗的人。”



“这仗，还没打完呢。”