现在，丁修和他的第4装甲军，就被卡在这片该死的山区边缘，进退维谷。
他们成了那块用来补洞的“补丁”正对面的、另一块同样坚硬的铁板。
“啪嗒。”
通讯兵背着那台宝贝一样的电台，深一脚浅一脚地爬上了岩石。
“长官！连……连长！”通讯兵的声音在寒风中断断续续，“师……师部转接过来的信号！是……是里面！”
“里面？”
丁修愣了一下，随即反应过来。
布达佩斯。
包围圈。
在这个距离上，高频无线电已经可以越过苏军的封锁，直接联通了。
他从通讯兵手里一把夺过话筒，戴上了那副冰冷的耳机。
“滋啦……滋啦……”
那种熟悉的、带着静电噪音的沙沙声立刻灌满了他的耳朵。
在噪音的背景里，还能听到剧烈的、连绵不绝的爆炸声和机枪扫射的声音。
那声音听起来很遥远，却又无比真切，像是从另一个世界的地狱里传来。
“这里是‘太阳’前哨。我是鲍尔。”
丁修对着话筒，声音不大，却异常平静，没有任何情绪波动。
仿佛他不是在战火纷飞的山顶，而是在柏林某个温暖的办公室里接电话。
耳机那头沉默了几秒钟，然后，一个极度沙哑、疲惫，甚至带着压抑不住的哭腔的声音，猛地炸响在他的耳膜里。
“上帝啊……感谢上帝……终于有人回话了！”
那声音因为激动而扭曲变形，几乎是在嘶吼。
“这里是第8党卫军骑兵师，第17‘弗洛里安·盖尔’团！我是团长冯·布雷登！我们被围在西火车站……俄国人的坦克冲进来了……我们在二楼……到处都是火……到处都是！”
那个声音断断续续，伴随着剧烈的咳嗽和枪炮声。
“我们看到信号弹了！就在昨天晚上，我们看到了西边天空的信号弹！那是你们吗？回答我！那是第4装甲军吗？！”
那个叫冯·布雷登的团长，声音突然变得异常急切，充满了某种回光返照般的、孤注一掷的希望。
“你们在哪？你们还有多远就能到城里？告诉我们，是不是只要我们再坚持两天？"
"只要两天就够了！我们还能凑出一百个人！我们可以从里面向外打，配合你们突围……”
丁修拿着话筒，沉默地站在寒风中。
他看着远处那座正在燃烧的城市。他甚至能清晰地想象出电话那头的场景：一群衣衫褴褛、满身血污的士兵，挤在某个即将倒塌的、散发着恶臭的地下室里，死死地盯着那台作为他们与外界唯一联系的无线电，就像一群即将溺死的人，盯着水面上那根遥不可及的救命稻草。
他们在等一个答案。
一个关于生存的答案。
丁修转过头，看到身后的施罗德、，还有几个军士长都屏住了呼吸，紧张地看着他。
他们的眼神里也充满了期盼。
丁修深吸了一口冰冷的空气，让他瞬间恢复了绝对的、不带任何杂质的清醒。
他知道，作为一个指挥官，作为一个在这个绞肉机里活了整整三年的老兵，他此刻最不需要、也最不应该给予的，就是廉价的同情和虚假的希望。
那是对一群将死之人的终极侮辱。
“听着，第17团。”
丁修开口了。他的声音通过无线电波，跨越了那二十公里的死亡地带，精准地刺入了那个绝望的地下室。
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