“你的档案。师部给我们看过。”



朗格看着丁修。



“四年。你打了四年。经历了东线所有最烂的地方。”



“是。”



“你身边的人呢？”



丁修没有立刻回答。



他看着远处那些围在火边的士兵。



“死了。”



“全死了？”



“全死了。”



朗格沉默了一会儿。



“那你为什么还在打？”



丁修看着他。



“你呢？你为什么还在打？”



朗格把杯子里的残渣倒在地上。



“我不知道。”他说。



“一开始是为了元首和帝国，后来是为了战友。”



“现在呢？”



“现在？”



朗格低头看着自己那只少了两根手指的右手。



“现在什么都不为了。”



“就是不知道该干什么。除了打仗，我什么都不会。”



“回家？家被炸了。”



“找工作？谁要一个少了两根手指还瞎了一只眼的废物。”



“投降？投降了以后呢？去西伯利亚挖矿？去纽坐牢？还是被挂在电线杆上给老百姓看？”



他笑了一下。那种笑和下午那些人的笑一样。



“打仗是唯一我还能做的事。”



“不是为了赢。也不是为了什么狗屁荣誉。”



“就是因为除了这个以外，我找不到别的理由让自己站着了。”



丁修看着他。



然后他也笑了。



“朗格。”



“嗯。”



“你是个聪明人。”



“聪明人不会来这儿。”



“聪明人都在这儿。因为蠢的都已经死了。”



朗格哼了一声。不知道是笑还是叹气。



两个人又坐了一会儿。



天彻底暗了。



篝火在营地里跳着。



远处有人在唱歌。不知道是谁。也不知道唱的是什么。声音很低。断断续续的。像是风在吹一根快断的弦。



“营长。”



“嗯。”



“师部今天下午发了补给。”



“我知道。”



“不只是弹药和口粮。”



朗格从大衣口袋里掏出一个东西。



那是一枚崭新的骷髅师领章。银色的骷髅头在火光中泛着冷光。



“每个人都发了一枚。”朗格把领章在手里翻了一下。“还有两包烟。一瓶白兰地。”



“白兰地？”



“法国的。不知道从哪搜刮来的。”



丁修看着那枚领章。



崭新的。没有一点磨损。



在这个什么都在烂、什么都在散架的世界里，这枚领章的崭新显得格外刺眼。



像是在废墟里摆了一束假花。



“你怎么看？”丁修问。



“怎么看什么？”



“这些东西。领章。烟。酒。”



朗格想了一下。