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但又说不上来是为什么。



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沈鸢回到西跨院，关上门，坐在床上。



她没有点灯。



黑暗里，她的眼睛亮得像两把刀。



周姨娘，你想把我嫁出去？



好。



那就看看，最后是谁把谁嫁出去。



她从枕头底下摸出那个铁盒子，借着月光看了看。



锁扣锈死了，打不开。



沈鸢从袖中摸出一根银针，插进锁孔，轻轻一转。



咔哒。



锁开了。



铁盒子里，躺着一封信和一串钥匙。



信纸已经泛黄，上面的字迹娟秀而工整——是母亲的字。



沈鸢展开信纸，在月光下一字一句地读了起来。



读完第一段，她的手指开始发抖。



读完第二段，她的眼眶红了。



读完第三段，她的眼泪掉了下来，砸在泛黄的纸页上，晕开一小片水渍。



信的内容不长，只有寥寥数语。可每一个字，都像一把刀，扎在她心上。



“鸢儿，当你读到这封信的时候，娘已经不在了。”



“娘对不起你，没能陪你长大。”



“娘这辈子，做错过很多事。唯一不后悔的，就是生了你。”



“这串钥匙，是娘留给你的。它能打开的地方，有你需要的答案。”



“记住，无论发生什么事，都不要变成和仇人一样的人。”



“做你自己。”



“娘永远爱你。”



沈鸢抱着那封信，无声地哭了很久。



月光从窗户的缝隙里漏进来，照在她的脸上。



她的眼泪一滴一滴地落在信纸上，把泛黄的纸张浸湿了一片又一片。



她哭得浑身发抖，却不敢发出声音。



因为在门外，春草还在守着。



在远处，周姨娘还在盯着。



她不能让人知道，她哭了。



她不能让人知道，她有软肋。



也不知过了多久，沈鸢终于止住了眼泪。



她用袖子擦了擦脸，把信纸重新折好，放进铁盒子里，塞回枕头底下。



然后她躺下来，闭上眼睛。



母亲，你放心。



我不会变成他们那样的人。



但我也不会放过他们。



一个都不会。