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这一次，他看到了。



声门。白色的。小小的。在视野深处像一道白色的缝隙，随着患者微弱的呼吸一开一合。



快、准、稳。



导管精准送入气道，呼吸机发出平稳的运转声，监护仪上的血氧数值，一点点往上攀爬——百分之三十五、百分之四十八、百分之六十二、百分之八十五。



成功了。



患者脱离危险。



刘明远长长松了一口气，后背早已被冷汗浸透，双腿控制不住地打晃，只能靠在床沿上，大口大口地喘着气。护目镜里全是水雾，什么都看不清，只能听见自己剧烈的心跳声，和胸腔里隐隐的刺痛。



“主任……您真的不要命了……”小张医生站在旁边，声音哽咽。



他拍了拍小张的肩膀，隔着防护服，轻轻说了一句：



“我们是医生，身后就是万家灯火，我们不冲，谁冲？”



那一晚，刘明远再次回到了岗位。



没有休息，没有停歇，刚刚从昏迷中苏醒的他，再次披上战袍，站在了生死第一线。



他带着队员们继续查房，继续给危重患者吸痰、管理eo、调整呼吸机参数。



一个护士平均护理三名危重症患者，跑得上气不接下气，脸上的压疮溃烂了，就贴一张创可贴；防护服里密不透风，汗水流进眼睛里，蜇得生疼，也只能咬牙忍着；有人连续工作七十二小时，靠在墙角就能睡着，可一听见报警声，立刻弹起来冲向病床。



他们也会怕。



怕被感染，怕倒下，怕再也见不到家人，怕眼睁睁看着患者离去却无能为力。



可他们更怕，自己退一步，病毒就前进一步。



凌晨四点，刘明远在巡查最后一间病房时，胸口再次传来一阵剧烈的绞痛。这一次，他没有倒下，只是缓缓靠在墙上，从口袋里摸出提前备好的心脏药，干咽了下去。



冰冷的药片划过喉咙，心脏的绞痛一点点缓解。



他抬起头，透过布满水雾的护目镜，望向窗外漆黑的夜空。



窗外的武汉，天还没亮。长江大桥上的灯全灭了。但桥还在。红色的桥身，像一道彩虹跨过江面。江水在桥下流，流了一千年，还会再流一千年。



这座城市生病了，可它没有倒下，就像他们一样，咬着牙，在黑暗里硬撑，等着黎明到来的那一天。



他掏出手机，屏幕上是妻子发来的消息，最后一条停留在三个小时前：



“老公，我和孩子等你回家，千万保护好自己。”



他指尖微微颤抖，回了四个字：



“放心吧。”



按下发送键的那一刻，他再次挺直早已酸痛不堪的脊梁，转身走向下一张病床。



白衣执甲，逆行出征。



他可以晕倒，可以疲惫，可以被疼痛折磨得遍体鳞伤。



但他，绝不会倒下。



因为在这片被疫情笼罩的土地上，有无数生命，正等着他们，从死神手里，一把抢回来。