对方从抽屉里抽出一叠照片，摊在掉漆的桌面上，“得扮成他们——秃党留在对岸的残部，如今军装了，偶尔偷运些货过来。



上周刚截了一队。”



“能沟通？”



“说不准。”



“带我去见见。”



“不歇口气？”



“时间紧。”



关押处原是仓库，霉味混着汗酸味扑面而来。



七八个人蜷在稻草堆上，皮肤被晒得皲裂，脖颈后都有常年戴军帽留下的白痕。



何雨注停在最壮实那人跟前：“领头的？”



对方眼皮都没抬：“要杀就杀，啰嗦什么。”



“我不是来审犯人的。”



何雨注蹲下身，平视那双布满血丝的眼睛，“怎么称呼？”



“沈俊驰。”



“名字倒秀气。”



“承蒙夸奖。”



“你在那边，说话管用么？”



沈俊驰猛地抬头，咧开嘴笑了，黄牙间漏出嘶哑的气音：“谈生意？兵和匪做生意？你逗三岁孩子呢。”



沈俊驰的指节在桌沿叩了两下，目光掠过何雨注，钉在他身旁那位沉默的军人脸上。”我没说笑。”



他声音压得很低，“这人，什么来路？”



何雨注没接话。



边上的军人肩章纹丝不动，只从鼻腔里呼出一缕短促的气。



“我不清楚。”



何雨注终于开口，指尖无意识地摩挲着袖口一道磨损的线头，“但我知道，他不编瞎话。”



“哼。”



沈俊驰向后靠去，木椅发出不堪重负的吱呀声，“谈买卖？什么买卖？”



“大买卖。”



“多大？”



沈俊驰扯了扯嘴角，“几万块？还是几十万？”



“小了。”



屋里忽然静下来。



窗缝钻进来的风带着土腥味，吹得油灯火苗猛地一歪。



沈俊驰盯着对面那张过分年轻的脸，喉结滚动了一下。”年纪不大，口气倒能吞天。



你当我不认得咱们这儿的钱长什么样？”



“我没那么说。”



“你们要什么？拿什么换？”



“粮食。”



何雨注答得干脆，“至于换什么，得看你们缺什么。”



“多少？”



“有多少，收多少。”



沈俊驰不说话了。



他摸出半截皱巴巴的烟卷，凑到油灯上点，手却抖得对不准火苗。



烟丝烧焦的气味混着灯油的腻味在空气里漫开。



边上的军人依旧站得笔直，只是眼皮垂了下去——这些话，是他该听的吗？他不知道，早在出发前，老方那边的人已经跟何雨注透了底：他们这支队伍，从踏出原驻地那一刻起，去向就成了谜。



回去？怕是没那日子了。



路上，何雨注得知这些时，曾愣了片刻。



他记得战场上那个不要命往前冲的身影，映着火光，像匹孤狼。



“不敢接？”



何雨注忽然问，声音里听不出情绪。



“谁说的？”



沈俊驰猛地抬头，烟灰簌簌落在膝盖上。



“你脸上写着呢。”



“我做不了主。”