，扳机扣死。



一长串火舌撕开烟雾，啃咬着断墙与瓦砾堆。



没有惨叫，没有重物倒地的闷响。



寂静。



太刻意了——那声音简直像故意扔出的石子。



“剃刀，后面！”



猎隼的吼声在耳机里炸响。



寒意从脊椎直冲头顶。



剃刀猛拧身体，但转身的速度永远追不上早已蓄谋的突袭。



翻滚的烟幕被暴力撕裂。



一道身影几乎贴着地面从视觉死角暴起，裹挟着硝烟与血腥气扑面而来。



剃刀在最后一瞬看清了那张脸——涂满深绿与褐黑的油彩，眼睛冷得像淬过冰的刀锋。



他也看清了对方左臂上那道新鲜的裂口，暗红色的血正从破开的布料里渗出来。



何雨注手里没有枪。



浓雾裹着铁锈与焦土的气味，缓慢地翻涌。



金属没入血肉的闷响就是从这片灰白里渗出来的——短促、湿润，像撕开一叠浸透的纸。



刃口自颈侧下方那道缝隙切入，穿过肌理，抵住骨骼。



所有动作在这一刻凝固。



他张着嘴，却只挤出破碎的气音，瞳孔里映出最后一点天光，随即暗下去。



握枪的手指松开了，武器坠地时发出钝响。



握刀的手腕拧转，传来细微的碎裂声。



刃抽离的瞬间，温热溅上空气。



躯体软倒，抽搐几下，便沉入寂静。



暗色在地面迅速洇开。



烟雾依旧厚重，吞没了咫尺间发生的一切。