慢慢咀嚼着这两个词，“陈先生，这事我沾不了手。



给我几分钟，我得打个电话问问。”



“可以。



你记个号码。”



何雨注报出电话亭的数字。



“您在外面？”



“对。”



“纽约的晚上不太平，陈先生务必当心。



或者您过来我这里？”



“不必。



我能应付。



你去问吧，我先挂了。”



“好。”



等待的时间被拉得很长。



夜风刮过电话亭的玻璃，发出呜呜的轻响。



几分钟后，铃声骤然撕裂寂静。



何雨注拿起听筒，没有立刻出声。



电话听筒里传来的声音压得很低，带着一种刻意放缓的节奏。”陈先生，”



威尔逊说，每个字都像在掂量分量，“有进展，但水比预想的浑。



托人摸到了那只‘鼹鼠’的底——马库斯·邓恩，在布鲁克林和皇后区那些不见光的地方混饭吃的老手，专接各种见不得风的活儿。”



“我要见到人。”



这边的回应没有任何停顿，“活的，能说话的。



价钱随他开。”



“他确实不便宜。”



“我重复一遍，价钱不是障碍。



我只要人到手。”



“明白了。



怎么把消息递给你？”



一个号码被报了出来。



何雨注给了豹头那边的线路，那头二十四小时有人守着听动静。



他掐了掐眉心，对这个声音传递慢如蜗牛、找人全靠运气的年代生出股说不出的烦躁。



连个能揣在兜里随时响的东西都没有。



“记下了，陈先生。”



“等你的信儿。”



何雨注没道别，直接撂了话。



这个钟点把人从床上挖起来，后续的弦绷紧了，谁也甭想再合眼。



“我催那边抓紧。”



忙音响起，短促而干脆。