舞池边缘这块地方瞬间炸开了锅，推搡、叫骂、女人的惊叫，混进震耳欲聋的音乐里，搅起一团混乱的漩涡。



骚动像水波般荡开。



守在猩红帘子前的两个保镖，目光立刻被下方这突如其来的混乱吸引了过去。



其中一个下意识地按住耳麦，身体前倾，锐利的视线牢牢锁定了骚动的中心。



楼梯下方骤然炸开的骚动拽走了守卫的全部注意。



就在他们侧耳分辨混乱源头的刹那，暗处蛰伏的影子动了。



他滑入墙壁与光影交错的缝隙，快得只剩一线模糊的掠痕。



右侧守卫持枪的手腕骤然一麻，仿佛被铁钳咬住脉门，指节瞬间脱力。



紧接着，一记沉重的闷响自他太阳穴炸开——那是肘骨与颅骨碰撞时独有的钝音。



他甚至来不及哼声，眼白上翻，身体便软了下去，被那只手稳稳托住，轻轻倚在墙角，像极了醉倒的倦客。



左侧守卫刚扭过脖颈，视野已被一只沾着尘土的靴底填满。



鼻梁碎裂的脆响清晰得刺耳。



他整个人向后飞起，后脑磕上生铁铸的楼梯扶手，再无声息。



楼下舞池的喧嚣依旧沸腾，吞没了这短短一瞬的寂静。



影子未曾回头，只掀开厚重的绒布帷幔，踏上通往二楼的阶梯。



老旧的木板在靴底压下时发出细弱的 ，旋即淹没在震动的低音里。



走廊尽头立着一扇厚重的橡木门，门板上钉着块歪斜的“办公室”



铁牌。



影子后撤半步，腰身拧转，右脚携着全身的重量轰向门锁——



整扇门向内爆开！木屑如雪片般迸溅。



房间里，一个穿着艳俗丝绸衬衫、头发油亮背梳的中年白人正对着话筒吼叫，酒精把他的脸颊染成猪肝色。



他是比利，人们背地里叫他“笑面屠夫”。



沙发里瘫着两个壮汉，穿着紧绷的黑色背心，露出满臂狰狞的刺青。



他们百无聊赖地擦拭着手中的家伙——那是两把1935年产的自动 。



巨响让比利浑身一抖，话筒险些脱手。



两名壮汉却已弹起，枪口齐刷刷指向门口！



“见鬼！谁？！”



比利的怒吼里混着惊惶。



当他看清门口那张陌生的亚洲面孔时，瞳孔骤然缩紧，“你怎么上来的？我的人呢？宰了他！”



扳机在吼声落地前已被扣动。



砰！砰！



枪焰在相对封闭的房间里刺眼地炸开。



但门口的身影早已消失——从瞥见枪口的那一瞬，他就已算好了轨迹。



扑向门侧墙壁死角的瞬间， 擦过他扬起的衣角，深深楔进对面的砖墙。



翻滚未止，他手中已多了一把银色的 。



身体还在惯性中旋转，枪口却已稳定地吐出两次火光。



一名壮汉眉心绽开血洞，后脑勺喷出一团混浊的浆液，直挺挺向后倒去。



另一人胸口炸开窟窿，被冲击力掼向背后的酒柜。



玻璃瓶噼里啪啦碎裂，混着鲜血淌了一地，他抽动两下，再不动弹。



硝烟与血腥味迅速裹住了房间。



比利脸上那层暴怒的油彩剥落了，只剩下惨白的恐惧。



他陷在皮质座椅深处，赘肉随着颤抖不断起伏，面颊褪尽血色。



那部通讯设备从指间滑落，无声跌进织纹繁复的地毯。



所谓红砖巷的“好手”，连喘息之机都未曾获得，便已全数倒在门外。



持枪者立起身形。