名字以后是要刻在石碑上的。”



“我呢？”



他自嘲地笑了笑，踢飞了脚边的一块碎石子：



“我就是个混吃等死的富二代，以后顶多是个在建材市场跟人讨价还价的小老板。



运气好点，能多赚几个钱，运气不好，也就是个守成的主。”



“这中间的距离，不是打个飞的就能跨过去的。”



吴迪低下头，声音越来越小，像是要把自己缩进地缝里：



“阙哥，你是龙，得飞。



我就是个地上的蚂蚱，蹦跶两下就没劲儿了。



以后……咱们聊不到一块去了。”



这是少年人第一次直面成长的残酷。



原来，



真正的分离指的不仅仅是再见，



更是两个世界的分道扬镳。



当一个在谈论文学、理想和国家时，



另一个只能谈论钢筋、水泥和哪家洗浴中心的自助餐好吃。



往往精神上的渐行渐远，才是最无解的死局。



林阙看着他，脸上的笑容一点点收敛。



风吹过梧桐树叶，沙沙的声响，像是在附和少年的叹息。



他转过身，正对着这个有些自卑的小胖子。



林阙没有急着说话，而是从兜里掏出一包纸巾，抽出一张递过去。



“擦擦。”



“干啥，没哭！”



吴迪倔强地把头扭到一边，但还是接过纸巾，狠狠擤了一把鼻涕。



“吴迪。”



林阙的声音很轻，却带着一种不容置疑的笃定。



“谁告诉你，蚂蚱就不能飞了？”



吴迪愣了一下，抬头看着他，鼻头还红着：



“啊？”



“只要风够大，猪都能上天，何况是你？”



林阙指了指头顶那片被夕阳染红的天空：



“这个世界很大，不仅仅只有文学这一条路能通向罗马。



你说你只想当个卖建材的老板？



那是因为你还没看到别的风景。”



“我……”



吴迪张了张嘴，想要辩解什么。



“先别急着给自己下定义。”



林阙打断了他。



他看着眼前这个有些颓丧的兄弟，心里突然冒出一个念头。



前世的遗憾，这辈子没必要再重演。



这胖子虽然写作文憋不出三个字，但论起做生意、搞人际，那脑瓜子比谁都灵。



既然这辈子重来了，没道理让兄弟再回去守建材店。



……