肉体可以烂在泥里，但尊严不行。”



佐拉指了指窗外那片漆黑的夜色，声音不高，却字字如铁：



“对面山上的狙击手，随时可以用一颗子弹打穿我的心脏。



但他永远别想让我像只肮脏的老鼠一样，蓬头垢面地死在洞里。



哪怕是死，我也要穿着最干净的衣服，挺着胸膛去见上帝。”



林阙握着茶杯的手指猛地收紧。



他看着眼前这个身材矮小、满脸皱纹的老太太，耳边的雨声似乎在这一刻远去了。



视线穿过昏黄的灯光，他仿佛不再身处巴尔干半岛的公寓，



而是站在了那片苍凉厚重的黄土高原上。



他仿佛看到了那个穿着破烂红背心、满脸煤黑的汉子。



在那个贫瘠得连草都不长的年代，在那座冒着黑烟的砖窑前，把脊梁挺得像山一样直。



那是为了让全家人吃上白面馍馍，为了把烂包光景过成好日子的西北汉子。



他又看到了那个躲在煤矿深处、借着微弱矿灯读书的瘦弱身影。



即便身处最黑暗的井下，即便背着沉重的煤筐，灵魂也要在书本里高高飞翔。



那一刻，林阙突然明白了。



为什么那位路先生要把笔触伸向那群满身煤灰的人。



他也终于找到了那本书的灵魂内核。



因为无论是这间为了省电而昏暗的公寓，



还是那个为了省钱喝菜汤的西北汉子，



他们骨子里流着同一种血。



那种血，叫不屈。



它无关国界，无关肤色。



无论是在巴尔干半岛的弹雨中，还是在黄土高原的贫瘠里，总有一种东西是压不垮的。



那种东西，像野草一样，



哪怕被千斤重的石头压着，只要有一丝缝隙，



它就要钻出来，就要向着太阳生长。



林阙的手指紧紧扣住沙发的扶手。



这个世界，还需要一种更粗糙、更沉重、带着血腥味和泥土味的力量。



“呼……”



林阙长长地吐出一口浊气，感觉胸腔里那团堵着的东西终于通了。



“东方小子，你在发什么呆？”佐拉的声音把他拉回现实。



老太太似乎有些不好意思自己刚才的失态，



推了推眼镜，掩饰性地端起茶杯：



“是不是觉得我这个老太婆疯了？”



“不。”林阙摇了摇头，眼神前所未有的认真。



“佐拉太太，您刚才的样子，很美。”



佐拉愣了一下，随即嫌弃地摆摆手：



“少来这套，油嘴滑舌。”



她沉默了一会儿，突然转过头，看着林阙放在茶几上的那个笔记本。



“既然你是捡故事的，那一定能写故事……”佐拉犹豫了一下，声音低了下去。



“能不能帮我也写一段？就写……那件白衬衫。”



“我想让别人知道，在这座城市流干眼泪的时候，我们也曾体面地活过。”



林阙看着她。



看着这个在这个破碎的世界里，依然把地板擦得锃亮、把衬衫熨得笔挺的老人。



他郑重地点了点头。



“我会写的，佐拉太太。”



林阙站起身，拿起那个笔记本，手指在封面上轻轻摩挲。



“我不会只写一段。我会把它写进一个很长、很长的故事里。



那个故事里也有像