沙”的声响。



推着三轮车卖早点的小贩正在生火，煤炉里冒出呛人的白烟，那是生计的味道。



几个穿着廉价西装、提着公文包的年轻人，正一边啃着包子，一边甚至还要小跑着去追赶第一班公交车。



他们没有主角光环。



他们也不会遇到什么系统或者老爷爷。



他们每天睁开眼，就要面对房租、水电、绩效考核和还不完的信用卡。



在以前，王德安看着这些人，只会觉得这是城市的背景板，是数据的分母。



但此刻，看着那个为了赶车而跑掉了一只鞋的年轻人，



看着那个为了省两块钱早饭钱而自己带馒头的中年人，王德安的眼眶再次湿润了。



他看到了孙少平。



或者说，他在每一个为了生活而奔波的身影里，都看到了那件破烂的红背心。



“原来如此……”



王德安看着楼下那些渺小如蚂蚁的人群，嘴角露出一丝苦涩又释然的笑。



“怪不得叫《平凡的世界》。”



这个世界本来就是平凡的。



绝大多数人终其一生，都成不了大英雄，做不了大事业。



他们只是在平凡的岗位上，平凡地活着，平凡地死去。



但这并不意味着他们的人生就没有价值。



能在苦难中不低头，能在平凡中不堕落，这本身就是一种极其伟大的壮举。



见深没有写神话，他写的是人话。



一阵风吹过，王德安打了个寒颤，但他心里的火却越烧越旺。



他转过身，大步走回办公桌前。



看着屏幕上那个静静躺着的文档，王德安的眼神变了。



那不再是一个商人的精明，也不再是一个主编的审视，而是一种近乎狂热的、信徒般的坚定。



他知道，这不仅仅是一本书。



这是一把锤子。



一把足以砸碎当下文坛那些无病呻吟、矫揉造作风气的重锤。



“见深啊见深……”



王德安的手指轻轻抚摸着屏幕上的标题。



他的声音在空荡荡的办公室里回荡，带着一种压抑不住的激昂：



“您这是要给华夏文坛……换副脊梁啊！”



……