我在台下等了你三年



迎新晚会的前一天，邱莹莹失眠了。



这一次不是因为紧张。彩排那天她弹得很好，好到她自己都不敢相信。手指像是有了自己的意识，不需要大脑指挥就能准确无误地落在每一个琴键上，每一个音符都被雕琢得晶莹剔透，像一串被串起来的珍珠项链。她闭上眼睛都能回忆起那种感觉——指尖触碰琴键的瞬间，那种微凉的触感顺着神经一路传到心脏，然后音乐就从她的身体里流淌出来，像是她本身就是一首被写好了的曲子，只需要一个触发点就能奏响。



但她还是失眠了。



她躺在床上，盯着天花板上那盏吊扇。它已经停了，因为十月下旬的南城终于凉快了一点，不需要再靠它苟延残喘。吊扇的叶片安静地悬在那里，像一只收拢了翅膀的鸟。她的脑子里转着很多事情，多到像一台高速运转的洗衣机，把所有情绪都搅在一起，分不清哪些是兴奋，哪些是紧张，哪些是期待，哪些是害怕。



明天就是正式演出。



台下会有两千多名观众——不是彩排时的几十个人，是两千多个活生生的、会呼吸的、会盯着她看的人。他们会坐在那个暗红色的座椅上，眼睛像一颗颗被点亮的小灯泡，齐刷刷地照向舞台，照向她，照在她每一根放在琴键上的手指上。



她翻了一个身，把被子拉到下巴。



不，不要想观众。要想点别的。



想音乐。想《野蜂飞舞》的旋律。想里姆斯基-科萨科夫写下这首曲子的时候在想什么——他一定想象过一群蜜蜂飞舞的样子，翅膀振动的频率，花粉在空气中飘散的轨迹。音乐是声音的艺术，但更是想象力的艺术。她要做的不是弹对每一个音符，而是让每一个音符都像一只活生生的蜜蜂，有温度，有生命，有振翅飞翔的欲望。



想着想着，她的手又无意识地在被子上敲了起来。



“嗒嗒嗒嗒嗒嗒嗒嗒——”



很快，很密，像一串被点燃的鞭炮。



“邱莹莹。”上铺传来赵小棠的声音，低沉的，带着被吵醒的不耐烦。



“对不起对不起！”邱莹莹赶紧把手缩进被子里。



“你的手不能消停一会儿吗？”



“它在自己动……我控制不了……”



“那你就不能让它往别的方向动吗？”



“什么方向？”



赵小棠沉默了两秒，用一种让人浮想联翩的语气说：“算了，当我没说。”



邱莹莹愣了两秒，然后脸“轰”地烧了起来。她抓起枕头朝上铺砸过去，但赵小棠像是预判了她的动作一样，早就把被子蒙过了头顶，枕头砸在被子上发出闷闷的一声“噗”。



“赵小棠你脑子里的东西能不能干净一点！”



“我什么都没说啊，”赵小棠的声音从被子里传出来，瓮声瓮气的，“是你自己想歪了。”



“我没有！”



“那你的脸为什么红了？”



“你隔着被子怎么看到我的脸！”



“因为你的耳朵红了，我听到你耳朵红的声音了。”



“耳朵红还有声音？！”



“有的，像开水壶烧开的那种声音。”



邱莹莹气得把被子蒙过头顶，在被窝里无声地骂了赵小棠三百遍。骂完之后她发现自己不失眠了——因为太气了，气到脑子一片空白，空白到什么都没法想，于是眼皮开始打架，意识像一块被水浸泡过的海绵，一点一点地沉了下去。



她做了很多梦，一个接一个地，像一部被快进的电影。梦里有人追她，她跑得很快，但怎么都甩不掉后面那个人。她回头看了一眼，看到了一双深黑色的眼睛，金丝眼镜，微微抿着的嘴唇。



然后她就不跑了。



她停下来，转过身，朝他走过去。



那个人张开双臂，她扑进了他的怀里。



然后她醒了。



枕头又湿了一片。她昨晚