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然后她听到了主持人报幕的声音，从舞台上传过来，透过厚厚的幕布和墙壁，传到了后台。那个声音低沉有磁性，字正腔圆得像教科书里剪下来的：



“接下来，请欣赏钢琴独奏《野蜂飞舞》。表演者，音乐学院钢琴系一年级，邱莹莹。”



她的心脏在那一瞬间停止了跳动。



不，没有停。它还在跳，只是跳得太快了，快到她的身体已经跟不上——快到她的指尖发麻，快到她的视线模糊，快到她的脑子变成了一片空白。



她深吸一口气，撩开幕布，走上了舞台。



灯光。



白花花的灯光，像几千瓦的探照灯同时打在她身上，晃得她几乎睁不开眼睛。舞台上的温度比后台高了至少五度，热气从头顶的灯架上倾泻下来，像一床厚棉被把她裹住了。



她走到钢琴前，站定。



鞠躬。



台下响起稀稀拉拉的掌声。



然后她在琴凳上坐下来，把手指放在琴键上。



凉的。



一如既往的凉。



她闭上眼睛，深呼吸。一、二、三。然后睁开眼睛。



台下是黑压压的一片。她看不清任何一张脸，只能看到第一排的几个模糊的轮廓——校领导、嘉宾、还有那个她崇拜了多年的钢琴家沈知白。他坐在第一排靠右的位置，微微侧着头，似乎在打量她。



她的心跳又快了起来。



不要看他。不要看任何人。你要看的是琴键，是你的手指，是那些你弹了八百遍的音符。



但她控制不住自己的眼睛。她的目光像一只被放飞的气球，不由自主地往台下飘，飘过了第一排，飘过了第二排，飘到了第三排。



第三排，靠中间的位置。



有一个人站起来了。



不是那种慢悠悠的、从容不迫的站起来，而是一种干脆利落的、毫不犹豫的站起来。像一把被折叠了很久的尺子，终于被“啪”地一声弹开了。



他穿着白衬衫。



不是那种带条纹的，不是那种有花纹的，就是一件最普通的、最简洁的、纯白色的衬衫。袖口卷到小臂，领口敞开一颗扣子，金丝眼镜在舞台灯光的反射下闪着细碎的光。他站在那里，双手垂在身侧，站得笔直，像一把标尺。



全场两千多个人都坐着，只有他一个人站着。



有人开始小声议论。坐在他后面的人大概在抱怨他挡住了视线，但看了看他的脸之后，抱怨声就变成了窃窃私语——那是李浚荣，学生会长，他为什么要站起来？他在看什么？他在看台上那个弹钢琴的女生？



邱莹莹的眼泪在眼眶里打了个转，被她硬生生地逼了回去。



她在心里对他笑了一下——不是在脸上，是在心里。她把那个笑容像一颗种子一样种在了心脏最柔软的地方，然后低下头，把目光落在琴键上。



手指落下去。



第一个音符。



像一只蜜蜂从蜂巢里飞出来，带着春天的花粉和阳光的温度，振翅飞向空中。然后是第二个，第三个，第四个。越来越多的蜜蜂从她的指尖飞出，铺天盖地地，密密麻麻地，在舞台的上空盘旋、飞舞、旋转、俯冲。



《野蜂飞舞》。



她从来没有弹得这么好过。



不是“好”，是一种超越了“好”的东西。是一种“我在这儿，钢琴在这儿，音乐在这儿，我们都是一体的”的感觉。手指不再是手指，琴键不再是琴键，音符不再是写在纸上的黑色符号。它们变成了同一种东西——一种流动的、有生命的、会呼吸的存在。



半音阶下行像一道被打开的瀑布，从高音区倾泻而下，冲刷着每一个听众的耳膜。右手的快速跑动精准得像一台被校准了千万次的仪器，每一个音符都清晰到可以数出来，颗粒感十足，像一把被撒向空中的珍珠，在阳光下闪闪发光。左手的和弦支撑稳固而有力，像大地一样承载着上面狂舞的旋律，又像天空一样包容着下面飞驰的音符。