谢必安站在原地，看着那股浑浊的洪水越来越近。



他应该跑。



跑进城里，拿起武器，站在城墙上，和那些守城的百姓一起，挡住这股洪水。



但他没有动。



他盯着那个领头的人——那个一米九，满脸络腮胡子举着生锈大刀的“伊万”。



那个人在喊：



“杀！杀！杀！”



每喊一声，身后的人就跟着喊一声。



声音像闷雷，在灰色的天幕下滚动，震得脚下的地面都在抖。



谢必安闭上眼睛。



脑子里有两个声音在打架。



一个说：



你是守城的，你是种地的，你老婆饿死了，你孩子送人了。



你什么都没有了，但你有这座城。城在，你就在，还会有奖励。



城没了，你就什么都没了。



另一个说：



你是谢必安，你是白无常，你不是这个种地的。



伊万也不是那个铁匠，你们不是敌人，你们是兄弟。



他睁开眼睛。



那些叛军离城门只有两百丈了。



地上的枯草被踩得东倒西歪，泥土被踩得翻起来，灰尘漫天。



他看到了“伊万”的脸。



那张脸上，没有伊万的笑容，没有伊万的天真，没有伊万那种让人安心的单纯。



只有疯狂。



那种被生活逼到绝路之后、什么都不在乎了的疯狂。



谢必安突然转身，朝城里跑去。



不是因为他选择了守城。



是因为他不能让伊万看到自己。



他怕“伊万”看到他之后，会想起什么，会犹豫，会停下来。



停下来，就会被身后那群疯狂的人踩死。



他跑进城门。



身后的城门缓缓关闭。



木门合上的那一刻，他回头看了一眼。



“伊万”已经冲到城下了。



他举起大刀，砍在城门上。



“咚……”



沉闷的声音，像心脏被重锤砸了一下。



谢必安站在城门后面，听着那一声接一声的撞击。



“咚、咚、咚……”



每一下，城门都在抖。



木屑从门缝里飞出来，落在他头上、肩上。



他转身，朝城墙走去。



城墙不高，只有两丈。



土夯的，表面坑坑洼洼，有的地方已经裂开了，能看到里面的草筋。



他爬上城墙。



城墙上已经站满了人。



都是和他一样的人。



粗麻布的衣服，全是老茧的手，晒得黝黑的脸。



他们手里拿着各种各样的武器：



锄头、镰刀、木棍、菜刀，还有几把生锈的长矛，不知道从哪个旮旯翻出来的。



他们站在城墙上，看着下面那股越来越近的洪水，浑身发抖。



有人在哭，有人在念菩萨保佑，有人蹲在墙根底下，抱着头，一动不动。



谢必安走到垛口前，往下看。



叛军已经冲到城下了。



他们用木头撞门，用锄头挖墙，有人搭人梯往上爬。



“伊万”