不是他想停，是他不得不停。魔渊里的魔气被他吸干了——一丝都不剩，一滴都不留。那些曾经在深渊里翻涌、翻滚、咕嘟咕嘟冒泡的魔气，此刻全在他体内，全在他丹田里，全在他经脉里。他像一个被吹胀的气球，像一个被灌满的水囊，再多一丝，就要炸。



凝气十层。就差一步——气旋。



他卡在这里了。



不是因为魔气不够，是因为他的身体承受不住了。经脉被撑得发疼，像被人从里面塞了一根根烧红的铁条；丹田被撑得发胀，像被人往肚子里塞了一个西瓜；每一寸肌肉都在叫，每一根骨头都在喊，每一个细胞都在求饶。



他睁开眼。



右眼布满血丝，瞳孔里映出那轮还在跳动的血红陨石；左眼的弯月转得飞快，快得像要飞出去，快得像风扇的叶片，快得只能看见一圈红晕。



他深吸一口气，又慢慢吐出来。那口气从他嘴里吐出来的时候，是暗红色的，带着腥甜的气味，在空气中凝成一团，久久不散。



“凝气十层。”他喃喃，声音沙哑得像砂纸磨石头，可那沙哑底下，压着一种东西——不是满足，不是骄傲，是急，是迫，是“还不够”的饥渴。“差一步气旋。”



他低头看着自己的手。手上的皮肤还是白的，白得不正常，可那白底下，有暗红色的光在流动，像血管里流的不是血，是岩浆，是融化的铁水。他握了握拳，骨节“咔咔”响，手指上暴起的血管像一条条暗红色的蛇，在手背上蜿蜒、缠绕、蠕动。



他抬起头，往上看。



千丈悬涯在左眼里清清楚楚——岩壁上的每一道裂缝，每一块凸起的石头，每一根垂下来的枯藤，都看得见。他估算了一下高度，又估算了一下自己现在的实力——凝气十层，比五年前的气旋一层差了一整个大境界。如果五年前他能用飞行舟飞出这深渊，那现在——



他从储物袋里摸出那艘飞行舟。



储物袋还在，灰白色的，袋口系着黑绳，绳上坠着一块小木牌，牌上刻着“合”字。袋子瘪瘪的，像饿了很久的肚子，可它还在，没被魔气腐蚀，没被时间磨烂，安安静静地挂在他腰间，像一条忠实的狗，等了他五年。



他把飞行舟从袋里掏出来。



船巴掌长，通体乌黑，船身上刻满密密麻麻的纹路。那些纹路在黑暗中泛着幽幽的光——不是灵气催动的那种青光，是魔气催动的那种暗红。他把船往空中一抛，双手掐诀，丹田里那些暗红色的魔气顺着手臂涌出来，涌进船身。



船在空中猛地一颤。



它开始变大——从巴掌长变成一尺长，从一尺长变成三尺长，从三尺长变成一丈长。乌黑的船身悬浮在他面前，离地三尺，轻轻晃动，像一匹被勒住缰绳的马，等不及要跑。



凌墨从石面上站起来。



他的腿在抖——五年没站过，肌肉萎缩得厉害，小腿细得像两根柴火棍，膝盖骨突出来，像两个拳头。他扶着旁边的岩壁，手指抠进石缝里，指甲盖都翻了，血从指甲缝里渗出来，可他咬着牙，一点一点站起来。站起来的那一刻，膝盖“咔”地响了一声，疼得他眼前一黑，可他没松手，没坐下，他站着，像一棵被风吹弯了五年终于直起来的树。



他把跳鼠从肩膀上拿下来，放在船板上。跳鼠在船板上打了个滚，爬起来，三只脚站稳，黑豆似的眼睛盯着他，耳朵转了转，嘴里发出“吱”的一声，像在催他快点。



凌墨翻身上了船。



船在他脚下晃了晃，又稳住了。他站在船头，右眼盯着头顶那片漆黑，左眼里的弯月转得飞快，像在计算高度，像在规划路线。



他深吸一口气，双手掐诀，魔气从丹田里涌出来，涌进船身。船身的纹路猛地亮起来——暗红色的光从那些刻痕里渗出来，亮得像血，亮得像火，亮得像深渊里唯一的光。



船缓缓升起。



一寸，一尺，一丈，三丈，五丈，十丈。



风从耳边灌进来，呼呼响。他的衣襟在风中翻飞——那身破烂的、千疮百孔的、被魔气腐蚀得只剩几根布条的冰蚕丝长袍，在风中飘起来，像一面打了无数补丁的旗，像一张被撕碎又拼起来的纸。



船越飞越高。