急诊室的清创室不大，一张床，一盏无影灯，一个不锈钢托盘，里面摆着碘伏、棉球、镊子和缝合针。



杨成龙坐在床边，医生用碘伏擦他嘴角的伤口，疼得他倒吸一口凉气。



“别动。”



医生是个四十多岁的印度裔女人，手法很利索，“你这个伤口需要缝两针。”



“缝。”杨成龙咬着牙，“不用打麻药。”



医生看了他一眼。“不打麻药？你想清楚了。”



“想清楚了。”



叶归根靠在墙边，抱着胳膊，嘴角挂着一丝看戏的笑。



“你别逞能。缝针不打麻药，比挨一棍子还疼。”



杨成龙瞪了他一眼。“你缝过？”



“没有。但我见过。”



“见过不算。”



医生准备好了针线，穿好了线，看着杨成龙。“我开始了。”



第一针扎下去，杨成龙的手指猛地攥紧了床单，指节发白。



但他没吭声，甚至没有闭眼，就那么直直地盯着无影灯，灯光明晃晃的，刺得他眼睛发酸。



第二针，他的额头冒出了汗珠，顺着太阳穴往下淌。



“好了。”医生剪断线，贴上一块纱布，“两针。明天来换药。一周后拆线。”



杨成龙松开床单，手心全是汗。他深吸了一口气，从床上下来，脚有点发软，但脸上还撑着那副“我没事”的表情。



叶归根走过来，递给他一张纸巾。“擦擦汗。你脸色白得像纸。”



“我本来就白。”



“你放屁。你从小在戈壁滩上晒大的，黑得像炭。”



杨成龙没力气跟他斗嘴，接过纸巾擦了擦额头的汗。



手机在口袋里震了一下，他掏出来一看，是林晚晚发来的视频通话。他犹豫了一下，没接，回了一条文字：



“在忙，晚点打。”



林晚晚回了一个问号，然后是一句：“你声音不对。怎么了？”



杨成龙把手机揣回口袋，没回。



叶归根看到了，但没说什么。两个人走出清创室，在急诊室的走廊里找了个塑料椅子坐下。



走廊里人来人往，有抱着孩子的年轻父母，有搀着老人的中年子女，有躺在推车上被护士推着跑的急救病人。



嘈杂，混乱，但有一种说不出的真实。



“归根，”杨成龙靠在椅背上，看着天花板，“你说巴赫提亚尔背后还有人。是谁？”



叶归根沉默了几秒。“我爸没明说。但他提到了一个名字。”



“什么名字？”



“刘子轩。”



杨成龙猛地坐直了身子。“刘子轩？那个新加坡的？”



“对。刘氏集团的刘子轩。”



“他不是在东南亚做棕榈油吗？跟中亚的油田有什么关系？”



叶归根摇了摇头。“不是直接关系。我爸说，刘子轩的父亲刘老板，最近跟阿可可烈家族走得很近。”



“刘氏集团在中亚有投资，棕榈油生意做大了，需要找新的增长点。石油是现成的方向。”



杨成龙攥紧了拳头。“所以是刘家在后面撑腰？”



“不一定。可能是刘老板想借阿可可烈家族的手，在中亚石油市场插一脚。”



“也可能是刘子轩自己想搞事……上次在伦敦被你怼了，怀恨在心。”



“那个怂包，他有这个胆子？”



“有胆子的人不一定自己动手。”叶归根说，“他可以让别人动手。巴赫提亚尔缺钱，刘子轩有钱。一个出钱，一个出力。”



杨成龙站起来，在走廊里走了两步，又坐下来。他的脑子