“你嘴上这么说，”叶雨泽也站起来，走到窗前，背对着他。
“但你心里不是这么想的。其实你是怕，怕后代们不争气？”
杨革勇抽烟的手停住了。
“行了。”杨革勇打断他，声音很沉，像一块石头砸进了深水里，“别说那些没用的。”
他把烟掐灭，走到门口，停下脚步。
“叶雨泽，我不管你怎么想。成龙的事，我已经定了。订婚的事，你帮不帮我？”
叶雨泽看着他，沉默了很久。
“帮。”他说，“但有一条——别伤了那丫头。她是无辜的。”
杨革勇没说话，拉开门，走了出去。
门关上了。书房里只剩下叶雨泽一个人，和墙上那口老钟滴答滴答的声音。
他走到书桌前，拿起桌上的一张照片。照片里，杨成龙和叶归根站在伦敦的草坪上，笑得眼睛都眯成了一条缝。
两个年轻人，干干净净的，像两张白纸。
他不知道这两张白纸以后会被画成什么样子。但他知道，杨革勇说的那些话，有一句是对的——
男人，要有实力。
但只有实力，是不够的。
他叹了口气，把照片放回桌上，关了灯。
书房陷入黑暗。窗外的星星还在亮着，亮得刺眼。
伦敦，第二天晚上，凌晨一点四十分。
梅费尔的那条小巷，窄得只能容两个人并排走。两边是灰色的砖墙，墙头上装着防爬刺，在路灯下闪着冷光。
巷子里没有门，没有窗户，只有一盏快要坏掉的路灯，忽明忽暗地闪着，像一个在喘气的病人。
杨成龙站在巷子的阴影里，穿着一件黑色的帽衫，帽子拉起来，遮住了他大半张脸。
他的双手插在口袋里，右手攥着一卷胶带——不是武器，是用来封嘴的。
叶归根站在巷口，靠在一辆黑色轿车的引擎盖上，手里端着一杯咖啡，看起来像是在等人，而不是在等一场架。
“他出来了。”叶归根看着手机上的定位，低声说。
杨成龙从阴影里走出来，站在巷子中间。他的心跳得很快，但手不抖了。
不是不紧张，是紧张到了极点之后，反而平静了。
脚步声从巷口传来。皮鞋踩在石板路上，哒，哒，哒，一下一下的，越来越近。
巴赫提亚尔走进了巷子。他穿着一件黑色的羊绒大衣，围巾裹到下巴，嘴里叼着一根烟。
身后跟着两个人——不是上次那三个保镖，换了两个新的，个子更高，块头更大。
三个人走进巷子，走了大概二十步，巴赫提亚尔停下来了。
他看到了杨成龙。
烟从嘴里掉下来，落在地上，溅起一小蓬火星。
“你——”巴赫提亚尔后退了一步，撞在身后保镖的身上。
杨成龙没说话。他往前走了两步，路灯的昏光照在他脸上。
嘴角的纱布，左脸的淤青，还有那双通红的眼睛。
“巴赫提亚尔，”他的声音很低，低到像是在喉咙里滚动的雷，“你让人去杭州了？”
巴赫提亚尔的脸色变了。不是怕，是心虚。他没想到杨成龙会知道这件事，更没想到杨成龙会在这里等他。
“我不知道你在说什么。”巴赫提亚尔的声音在发抖。
杨成龙又往前走了一步。两个保镖挡在巴赫提亚尔前面，但他们的眼神在游移——
他们看到了杨成龙的眼睛，那种眼睛，他们见过。在战场上，在监狱里，在那些真正不要命的人脸上。
“你让人送了一张照片给我。”
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