“上个月，我派人去瓦城看过。不是去谈事，是偷偷去看。回来的人告诉我，特区那边，现在有个什么‘社区健康员’，是从山里的村寨选人去培训的，学完回自己寨子给人看病，不收钱，特区给发工资。他们去的那天，正好赶上那个什么培训班结业，三十个人，掸族、克钦族、甚至还有两个是从我们这边偷渡过去的。结业证发下来的时候，那些人捧着那张纸，像捧着命。”



他顿了顿，目光扫过桌上的小册子。



“我们打了三十年。死人、流血、挨饿、逃难。那些兄弟跟着我，图什么？图的不就是有一天，不用再靠枪吃饭吗？”



角落里的年轻人低下头，盯着自己面前那本《跨境贸易通关流程简易说明》的封面。封面上画着一辆卡车，正驶过一道敞开的铁门，门后是一条笔直的公路，通向远处隐约可见的城市轮廓。那是瓦城新区的速写，线条简单，但足够清晰。



“军政府那边，”他终于抬起头，“你们打算怎么回？”



疤脸男人沉默了很久。



雨渐渐小了。防爆灯的光在帐篷里晃了晃，照出每个人脸上深浅不一的阴影。



“拖着。”他说，“两边都拖着。拖到不能再拖为止。”



“拖到什么时候？”



“拖到有人先忍不住动手。”疤脸男人站起身，走到帐篷边，撩开帘子望向外面漆黑的山林，“谁先动手，谁就是输家。”



他没有回头。



但所有人都听懂了这句话里没有说出来的另一半：动手的那个，会失去那些“只想过日子”的兄弟的心。　　　　。