一层，又一层。缠得密不透风，缠得结结实实。



仿佛在加固一条随时可能崩断的、维系着什么的线。



缠好。他拉了一下。



啪嗒。



灯，依旧亮着。



他收回手，低头看着手指间那卷剩下的胶布，又缓缓抬起眼皮。



这一次，他的目光没有落在林秀云身上，也没有落在裤子上。



他的目光，穿过哭泣的孩子，穿过满地的蓝色碎屑，笔直地、沉沉地，落在了墙角那台冰冷沉默的缝纫机上。



那金色的“蝴蝶”商标，在昏暗的光线下，像一只沉睡的、随时可能振翅的生灵。



他喉结滚动了一下，声音干涩沙哑，却异常清晰地砸在死寂的空气里，像在宣布一个事实：



“线，没断。”