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陈品嗤笑一声。



“那是你们这些吃饱了撑的，闲得蛋疼，非得给吃饭这事儿套上几百个定义。”



他往前走了一步。



“我再问你，那个被孙女扶着的大爷，他吃我们那锅炖菜，为什么哭了？”



安托万的喉结上下滚动了一下，没吭声。



那一幕，对他冲击太大了。



“因为他想起了他老伴儿，想起了几十年前，全家围着一口破锅取暖吃饭的日子。”



陈品的声音不大，但每个字都像小石头子儿，精准地砸在安托万摇摇欲坠的心防上。



“那锅菜里，有他一辈子的念想。”



他停在安托万面前，直视着对方涣散的眼睛。



“安教授，你记住了。”



“你的菜，能让人想起毕业论文。”



“我的菜，能让人想起他奶奶。”



“你说，谁赢？”



安托万踉跄着后退了半步，仿佛被无形的力量推开。他那双精心保养的手在身侧握紧又松开，他想反驳，想捍卫自己的烹饪哲学，却发现自己的词汇库一片空白。



他感觉自己花了半辈子精心搭建的烹饪圣殿，正被陈品用最糙的土话，一砖一瓦地拆成了废墟。



“我还是不明白……你最后那个1分……”他换了个话题，这是他另一个心结，“这是一种策略？还是……羞辱？”



“都有。”



陈品大方承认，咧嘴一笑，露出一口白牙。



“这就叫‘厕所里打灯笼——找屎（死）’。”



“对付小野次郎那种一根筋的死脑筋，你不能跟他讲道理。”



“他给我打1分，是小家子气，想玩阴的把我拉下水。我给自己打1分，是告诉所有人，老子强到根本不在乎这一分，顺便还能恶心恶心他。”



“这就叫格局。”



陈品踱到安托万跟前，伸手，不轻不重地拍了拍他那身唐装的肩膀，掸了掸上面并不存在的灰尘。



“比赛嘛，一半是厨艺，一半是做人。”



“你得让观众看得爽，让对手气得懵，让评委觉得你这小子有意思。”



“光会做菜的，那是厨子。”



“又会做菜又会玩人的，那才能叫‘神’。”



他拿手指了指自己。



“品神，懂？”



【呸！不要脸的凡人！盗用本神的名号！】小馋猫气得在陈品脑海里上蹿下跳。



安托万的瞳孔里倒映着陈品那张带笑的脸，脑子里嗡嗡作响。



他第一次发现，比赛原来还能这么玩。



他一直把这当成神圣的竞技场，结果在陈品眼里，这他妈就是个大型真人秀，一场混合了心理学、传播学和厚黑学的全面战争。



而自己，就是那个穿着皇帝新衣，在台上光着屁股走秀的傻子。



许久，他缓缓吐出一口白气。



“受教了。”



安托万从牙缝里挤出这三个字。



然后，他当着陈品的面，那平日里比尺子还直的脊梁，一寸寸地弯了下去。



一个标准的、九十度的躬。



衣料摩擦，发出细微的声响，在这空旷的通道里清晰可闻。



这次，是真服了。



“行了行了，别整这些虚头巴脑的。”



陈品不耐烦地摆摆手，把他扶了起来，



“一个大老爷们，磨磨唧唧的。纸上得来终觉浅，绝知此事要躬行。”



“你这套理论，在我们这儿叫‘茅坑里打拳——激起