车子上了大路，往南开。城里的早晨来得比别处晚，太阳被高楼挡住了，只在楼与楼的缝隙里露出一点边，金黄金黄的，像一块刚烤好的面包边。路上的车不多，偶尔有一辆公交车晃晃悠悠地开过去，车里没几个人，司机打着哈欠，像是在梦游。
两个人都没说话。
酸菜汤开车的时候不爱说话，这是他的规矩。他说开车说话分神，分神就容易出事。但巴刀鱼知道，他不是怕出车祸，他是怕说出什么不该说的话。
车子开了大概二十分钟，出了城区，路两边的楼矮了下来，变成了一排排灰扑扑的平房和铁皮棚子。路也变窄了，柏油路面坑坑洼洼的，车子颠得厉害，后座的纸箱哗哗响。
“到了。”酸菜汤把车停在路边，没熄火。
巴刀鱼推门下车，看了一眼四周。城南废品站比他想象的大，占了大半个足球场的地，用生锈的铁丝网围着。里面堆满了各种各样的破烂——报废的汽车、压扁的冰箱、摞成山的报纸和纸板、还有几个被拆了一半的集装箱，歪歪扭扭地摞在一起，像一堆被孩子随手丢掉的积木。
废品站的大门开着，铁门歪向一边，上面挂着一块已经看不清字的牌子。门口没有人，但地上有一串脚印——新鲜的脚印，从门口一直延伸到里面，踩在碎玻璃和烂纸板上，痕迹很清楚。
巴刀鱼深吸了一口气。
空气里有一股铁锈和腐烂混在一起的味道，底下还压着一丝很淡的、几乎闻不出来的甜腻气息。和黄片姜玄力的味道一样，但又不太一样——多了一层什么东西，像是一块糖被人咬了一口，露出了里面发黑的芯。
“我在这儿等你。”酸菜汤摇下车窗，看着他。“两个小时。不出来我就进去。”
巴刀鱼点了点头，抬脚往里走。
铁丝网的门在他身后发出“吱呀”一声，像是有什么东西在叹气。
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废品站里面比外面看起来更大。
巴刀鱼顺着脚印往里走，经过一堆锈迹斑斑的钢管时，他停下来，侧耳听了一下。四周很安静，安静得能听见自己的心跳，还有远处不知道什么地方传来的滴水声——“滴答、滴答”，像是有人在用锤子敲一块铁皮，敲得很慢，很规律。
他继续走。经过一辆被压扁的面包车时，他看见车身上有一个手印——不是普通的手印，是有人把手掌按在锈蚀的铁皮上，用力按下去，把铁皮按出了一个凹坑。手印很大，比普通人的手大了一圈，五根手指的痕迹清清楚楚，连指纹的纹路都能看见。
巴刀鱼用手指比了一下。那个手印比他自己的手大了将近一半。
他收回手，把腰后的“青鲤”抽出来，握在手里。刀身在晨光下泛着青灰色的光，像一条刚从水里捞出来的鱼。
又走了大概五十米，到了废品站的中央。
那里有一块空地，大概十几平方米，被人清理过——地上的碎玻璃和烂纸板被扫到了一边，堆成一个歪歪扭扭的小山。空地中央摆着一张桌子，桌子很旧，漆面都掉了，露出底下发白的木头。桌子上放着两个碗，两双筷子，还有一壶酒。
桌子对面站着一个人。
不高，大概一米七出头，穿着一件灰扑扑的工作服，袖口卷到了胳膊肘，露出两条精瘦的小臂。头发很短，短得能看见头皮。脸上有一道疤，从左边眉毛一直延伸到颧骨，像是一条干涸的河床。
他看着巴刀鱼走进来，没有动，只是站在那里，像一根被钉在地上的木桩。
“巴刀鱼？”他问。声音很低，像是砂纸在磨铁。
“是我。”
“你来了。”
“你下了帖子，我怎么能不来。”
那个人笑了一下。那个笑容让巴刀鱼觉得很不舒服——不是因为笑里有什么恶意，而是因为这个人的脸上根本就没有“笑”这个功能。嘴角往上翘的时候，脸上的肌肉不动，只有那道疤被拉得变了形，像是一条被踩了一脚的蜈蚣。
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