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结果出来了——他们没有未来。



人走了——她离开了他。



时间过去了——九年。



他站起身，最后看了一眼急诊科的方向。



红色的“急诊”灯牌还在闪烁，像一颗永不疲倦的心脏。但曾经在这里跳动的那颗属于他的心脏，已经停跳很久了。



他走出医院大门，冷风扑面而来。



回头看一眼，那座白色的建筑在夜色中沉默着。那些长椅还在，那些等待还在，那些生离死别还在。



只是不再有他，不再有她，不再有他们的故事。



他们的故事，已经成了那些长椅上的无数故事之一——短暂地停留过，留下一点温度，然后离开。



等下一个等待的人坐下时，那点温度早就散尽了。



就像爱情，来过，热过，然后冷了。



冷到连余温都感觉不到，只能靠记忆来取暖。



而记忆，是这世界上最不可靠的取暖方式。



因为它会美化，会淡化，会选择性地记住一些，忘记另一些。



最后你分不清，你怀念的到底是那个人，还是那个在长椅上等待的、年轻的、相信永远的你自己。



展旭点燃最后一支烟，沿着来时的路往回走。



影子在身前拉长，又在身后缩短。



医院远了，长椅远了，那个穿护士服的女孩远了。



只剩下一个三十一岁的男人，在冬夜的街头，抽完一支烟，踩灭烟蒂，继续往前走。



前面还有很多路要走。



还有很多长椅要坐。



还有很多夜晚要一个人度过。



但至少他知道，他曾那样等过一个人。



等过，就够了。



不等了，也够了。