从医院出来，展旭没有立刻离开那片街区。



他沿着医院外墙走了几十米，拐进一条小巷。巷子很窄，两边是低矮的平房，有的改成了小饭馆，有的还住着人。九年前，这条巷子里有家面馆，他和慧慧常去。



面馆叫“老陈抻面”，店面很小，只能放下四张桌子。老板是个五十多岁的山东人，嗓门大，爱笑，每次都给他们多抓一把面。慧慧喜欢这里的炸酱面，说比学校食堂的好吃一百倍。



现在，面馆还在。



招牌换了新的，白底红字，但“老陈抻面”四个字没变。玻璃门上贴着的菜单换了印刷体，以前是手写的。透过蒙着水汽的玻璃，能看见里面亮着灯，有两桌客人。



展旭在门口站了一会儿，推门进去。



门上的铃铛响了——还是那个铜铃，声音清脆。店里暖气开得很足，扑面而来的热气里混杂着面条、酱油和醋的味道。一个中年女人从后厨探出头：“一位？”



“一位。”他说。



“随便坐。”



他选了最里面的那张桌子——靠墙，挨着暖气片。九年前，他和慧慧总是坐这里，因为暖和，也因为隐蔽。她喜欢靠墙坐，说这样有安全感。



女人拿来菜单。他看了一眼，说：“一碗炸酱面。”



“要大碗小碗？”



“小碗。”



“喝点什么？”



“不用了，谢谢。”



女人记下单子，转身去了后厨。展旭脱掉羽绒服，搭在旁边的椅子上。暖气片很热，发出轻微的滋滋声。



他环顾四周。店里的装修变了，墙重新刷过，桌椅换了新的，但格局没变。收银台还在老位置，上面摆着微信和支付宝的收款码。墙上挂着营业执照和卫生许可证，都是新的。



后厨传来拉面的声音——面团摔在案板上的啪啪声，很有节奏。这声音也没变。



一切都变了，又好像什么都没变。



就像他们的爱情。



2016年春天开始，展旭感觉到了一些变化。



不是突然的断裂，是缓慢的、几乎无法察觉的疏离。像冬天的湖面，表面看着还是完整的冰，但底下已经开始出现细微的裂缝，只是被厚厚的雪覆盖着，看不见。



最先变化的是见面的频率。



慧慧的实习结束了，但她开始备考护士资格证。她说要专心复习，不能总见面。他从每天去见她，变成两天一次，三天一次，最后是一周一次。



“这周要模拟考，下周吧。”她说。



“好。”



“这周要去图书馆查资料，下周吧。”



“好。”



“这周……”



他总是说“好”。因为她的理由都很正当，因为她看起来确实很忙，因为他不愿相信那些裂缝真的存在。



然后是对话的变化。



以前他们总有说不完的话，她连食堂阿姨多打了一勺菜都要跟他讲半天。后来，对话变得越来越短，越来越浅。



“今天怎么样？”他问。



“还行。”



“复习得怎么样？”



“就那样。”



“累不累？”



“有点。”



他试图找话题，讲自己工作中的事，讲朋友的八卦，讲最近看的电影。她听着，偶尔“嗯”一声，但不再追问细节，不再给出回应。



像对着墙壁说话，回声越来越小。



最后是眼神的变化。



她不再看他了。或者说，不再像以前那样看他——那种眼里有光，有笑，有依赖的看。现在她的眼神是飘忽的，躲闪的，疲惫的。即使看着他，也像在看着很远的地方。