林微言不记得自己是怎么从陈叔店里走出来的。



只记得推开门的瞬间，巷子里的风迎面扑过来，带着雨后青石板特有的潮湿气息，凉飕飕的，把她脸上的泪痕吹得发紧。她低头走了一段路，走到老槐树底下才停下来，伸手摸了一下自己的脸——凉的，干的，像是刚才什么都没有发生过。



沈砚舟跟在后面，始终保持着三四步的距离。不远不近，刚好够她感觉不到他的呼吸，也刚好够她一回头就能看见他。



“去哪儿？”她问，没有回头。



“你想去哪儿？”



林微言想了想。脑子里很乱，像是一本被人打乱了页码的书，所有的章节都在，但顺序全错了。五年前的事，顾晓曼说的话，陈叔给的照片，沈砚舟放在柜台上的那些文件——全都搅在一起，分不清哪一页该在哪一页前面。



“随便走走。”她说。



两个人沿着书脊巷往深处走。这条巷子她走了五年，闭着眼睛都能数清楚每一块青石板的位置——哪一块松了，踩上去会晃；哪一块雨天会积水，要跳过去；哪一块被老槐树的根顶起来了，像一个小坟包。但今天走起来，感觉不一样。好像脚下的路不是她走了五年的那条，是另一条，一条她从来没走过的路。



巷子越走越窄，两边的墙也越来越旧。墙面上爬满了爬山虎，叶子绿得发黑，密密匝匝的，把底下的砖缝遮得严严实实。有几户人家的门楣上还挂着旧时的门牌，蓝底白字，漆面已经斑驳了，但“书脊巷”三个字还能看清。



“你还记不记得，”沈砚舟在后面开口了，“以前巷子尽头有个废品站？”



“记得。”



“你在那儿淘到过一本《四库全书总目》。”



林微言的脚步顿了一下。



“你怎么知道？”



“我陪你去的。你蹲在废纸堆前面翻了两个小时，手上划了一道口子，流了血，你都不知道。还是我帮你贴的创可贴。”



林微言低头看了一眼自己的右手。食指侧面确实有一道浅浅的疤，很淡，不仔细看根本看不出来。她一直以为那是修书的时候被裁纸刀划的。



“那后来修好了吗？”沈砚舟问。



“修好了。花了三个月。”



“还在吗？”



“在。”林微言犹豫了一下，“在我书架上。”



沈砚舟没有再说话。两个人继续往前走，经过一户人家的门口时，院子里传出来一阵收音机的声音，放的是评弹，软绵绵的，像是有人在水面上写字，写完了，字就散了。



巷子尽头是一堵墙，墙后面是拆迁工地。墙面上被人用喷漆写了一个大大的“拆”字，白圈红字，刺眼得很。墙根下堆着几袋建筑垃圾，碎砖头、烂木头、破塑料布，混在一起，被雨淋得发黑。



“过不去了。”林微言停下来。



沈砚舟走到她旁边，两个人并肩站在墙前面。墙上那个“拆”字在灰色的天空下显得格外扎眼，像一道被人用力划出来的伤口。



“废品站也没了。”沈砚舟说。



“三年前就没了的。拆了盖楼，盖了一半，开发商跑了，就剩了个烂尾楼在那儿戳着。”



“书脊巷还能撑多久？”



林微言没有回答。这个问题她不想想，也不敢想。书脊巷是她在镇江最后的根据地，如果连这里都没了，她不知道自己还能去哪儿。回老家？不可能。去别的城市？更不可能。她的根扎在这里，扎在这些旧书里，扎在这些青石板缝里，扎在每年春天老槐树开花时满巷子的甜味里。



拔不出来的。



“走吧。”她转身，往巷口走。沈砚舟跟上来，这一次近了一些，大概只剩两步。



走到老槐树底下的时候，林微言停下来，仰头看了一眼。槐树的叶子已经长得很密了，在头顶织成了一张绿色的网，阳光从网眼里漏下来，在地上投出零零碎碎的光斑。



“这棵树，”她说，“我们以前在底下坐过。”



“嗯。你靠在这边，我靠在那边