第四站，雪域圣地。



第五站，戈壁绿洲。



第六站，天机星台。



第七站，火凤旧巢。



第八站，算筹古墓。



一路走，一路医。



白尘没有再用过那种“神乎其技”的手段。



他不施针，不服药，不念咒。



他只是陪着。



陪雪族族长，在冰天雪地里，等一朵雪莲开放；



陪戈壁的旅人，在烈日下，找一口甘泉；



陪天机星官，在星台上，看一夜流星；



陪火凤族人，在火山口，听一曲挽歌；



陪算筹守墓人，在古墓里，下一盘死棋。



他用那双粗糙的手，去触碰这个世界的痛。



用那身灰扑扑的旧袍，去擦拭这个世界的泪。



用那几丝霜白的头发，去丈量这红尘的长。



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半年后。



江南，尘心堂。



后院的老槐树下。



九个人，围坐在一起。



没有山珍海味，只有几碟清月炒的青菜，一壶小蛮酿的劣酒，几只红鱼带回来的烧鸡，一碗雪儿炖的汤，几块笑笑烤的饼，一盘若雨摘的果子，一盅铃儿的蜜，一副无双摆的棋。



白尘坐在中间。



他喝了一口劣酒，被呛得直咳嗽。



八美看着他，笑得前仰后合。



那笑声，不再是以前那种清脆悦耳、带着灵气波动的仙音。



而是粗鲁的，沙哑的，带着口水呛到的，最真实、最滚烫的——人声。



“尘哥，”清月给他拍着背，眼里闪着光，“这半年，走了多少路？”



“不记得了。”白尘摆摆手，脸上泛起酒意熏出来的红晕，“只记得，鞋底磨穿了三双。”



“那，”小蛮歪着头，指着天上那轮明月，“你这‘守灶人’，还要守多久？”



白尘抬起头，看着月亮。



那月亮，不再像以前那样，透着一股“天道”的清冷。



而是暖的。



像一碗，刚出锅的汤。



“守到……”白尘顿了顿，伸出手，指了指在座的所有人，又指了指这方天地，“守到这炉火，不再需要我为止。”



“那要多久？”笑笑凑过来，眨着眼。



“不知道。”



白尘笑了，那笑容，舒展得像一朵盛开的花。



“大概……”



“要很久吧。”



话音落下。



一阵风吹过。



老槐树上，落下了几片叶子。



每一片叶子上，都开着一朵，小小的，七彩的，情念花。