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第四天，她加了红糖和生姜，因为天气转凉。



第五天，他出差前一天晚上回来得晚，她没等，也没留饭。但他走进厨房时，看见灶上煨着一小锅汤，旁边压着张纸条：**“热五分钟，别凉着。”**



他揭开盖子，是那款猴头菇茯苓汤。



他热了五分钟，坐下来喝了半碗。放下碗时，纸条还压在桌角，字迹清秀，没署名。



第六天清晨，她醒来，厨房依旧亮灯。



第七天清晨，她端出一碗汤，摆在桌上。



没人下来。



她照旧收走，冷藏。



第八天清晨七点，车声响起。



他风尘仆仆进门，衬衫皱了，领带松了。她回头：“回来了？”



“嗯。”



她盛出一碗新熬的汤，端过去。



他接过，喝了一口。



温度正好。



他一口接一口喝完。



放下勺子，抬眼看她：“这几天……都有熬？”



她点头：“习惯成自然了。”



他盯着她看了几秒，说：“下次我走，不用等。”



“我没等。”她说，“我每天都会做。”



他沉默片刻，站起身。



“我去洗澡。”他说。



“好。”她应着，拿走空碗。



他走到楼梯口，停下。



“明天……还做？”他问，没回头。



“做。”她说。



他点了下头，上楼。



第九天清晨六点三十二分，苏晚打开冰箱。



山药、红枣、小米、猴头菇、茯苓粉、黄芪片、桂圆肉、生姜、红糖——全齐了。



她拿出食材，淘米下锅。火燃起来，汤开始咕嘟。



她守在灶前，偶尔掀盖搅一搅。



香气升腾，弥漫整个一层。



七点十一分，楼梯响起脚步声。



他走下来，没换衣服，直接走向餐厅。



她将汤盛出，端过去。



他接过，喝下第一口。



温度正好。



他一口接一口喝完。



放下勺子，抬眼看她。



她站在水槽边，指尖捏着毛巾一角，听见动静回过头。



他对视一秒，极轻地点了下头。



她笑了下，拿走空碗。



“你工作忙，以后早上赶时间，我就提前煮好。”她说，“不用谢。”



他说：“嗯。”



空气静了一会儿。



她去收拾灶台，他坐着没动。胃里暖着，不是那种吃饱的胀感，是一种从深处渗出来的舒缓。他已经很久没在早晨感觉到这么轻松。



他忽然问：“今天加姜了？”



她擦灶台的手顿了一下。



“怕你凉。”她说，“早上风大。”



他盯着她后脑勺看了一瞬。她没回头，继续擦。



他知道她注意细节。



但他没拆穿。



只说：“以后别太早起。”



“我不困。”她说，“反正醒了。”



他又看了她一眼，站起身。



“我去书房。”他说。



“好。”她应着，把碗放进