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他只是缓缓摘下嘴里的烟杆，握在手中，指节轻轻敲了敲面具边缘。节奏稳定，一下，一下，像是在数心跳。



对面，阴险谋士站在原地，双手垂落，法印未成，气息紊乱。他想发怒，可怒意刚起就被理智压下；他想逃，可脚下像生了根。他被困住了——不是被阵法，是被一句话钉在原地：你输了。



七步的距离，静得可怕。



没有风，没有声，只有地底偶尔传来一阵杂乱震动，像是大地在抽搐。倒钟顶部的紫雾越积越浓，已经开始向下沉坠，像一团即将落地的毒云。



陈墨站着不动。



他左臂的血还在流，滴在地上，一滴，两滴。他能感觉到体力在一点点流失，灵力也所剩无几。他知道，接下来要是打起来，他撑不了太久。



但他不怕。



因为他知道，真正的战斗，从来不是谁力气大、谁法术强。而是谁先乱了阵脚。



而现在，对方已经乱了。



他轻轻吐出一口气，白雾在面具前散开。然后他抬起右手，将烟杆重新咬回嘴里，用牙齿轻轻咬住裂痕处。



“你要么现在动手。”他说，“要么等它自己炸，然后我们一起变肥料。”



阴险谋士终于抬头。



他的眼神变了。不再是居高临下的掌控者，也不是被激怒的失败者，而是一个困兽。



他张了张嘴，似乎想说什么。



可最终，什么都没说出口。



他只是抬起右手，缓缓掐出第一道法印。



灵力波动初起，地面微颤。



陈墨站着不动，目光如刀，右手指节继续轻敲面具，节奏未变。



战斗，一触即发。