那个“老师傅”住在一个比老三的院子更偏僻的地方。



面包车开了将近两个小时，从柏油路拐上土路，又从土路拐上一条几乎看不见的泥巴路。两边是光秃秃的树林，深秋的落叶堆积在路旁，车轮碾过，发出“沙沙”的声响。



聂刚透过车窗缝隙往外看，心里越来越沉。这地方太偏了，如果真要逃跑，往哪儿跑？



车子最后停在一座孤零零的院子前。院子比老三的大一些，但同样破败。院墙是石头垒的，长满了青苔。院子里有三间瓦房，屋顶的瓦片缺了好几块，露出底下腐朽的椽子。



老三熄了火，却没有马上下车。他转过头，眯着小眼睛看着三个孩子，那眼神让聂刚脊背发凉。



“听着，”老三说，声音压得很低，“一会儿见了老师傅，要恭敬，要听话。他问什么，就答什么。他要你们做什么，就做什么。明白吗？”



三个孩子都点了点头。



“特别是你，”老三指着小文，“长得周正，说不定老师傅能给你找个好去处。好好表现，听见没？”



小文吓得脸色发白，连连点头。



“下车。”



院子里静悄悄的，只有风吹过树梢的声音。老三领着他们走到正屋门口，敲了敲门。门开了，一个佝偻着背的老头站在门口。老头大约六十多岁，头发全白了，在脑后扎了个稀疏的小辫。他穿着件藏青色对襟褂子，手里拿着一根长长的烟袋。



“三儿来了？”老头的声音很哑，像是砂纸磨过木头。



“陈师傅，”老三连忙赔笑，递上一包用红纸包着的东西，“孝敬您的。”



陈师傅接过，在手里掂了掂，塞进袖子里。他这才抬起眼皮，打量着三个孩子。那眼神很慢，很仔细，从头发看到脚，又从脚看到头发，像是在评估什么货物的成色。



聂刚被看得浑身不自在，下意识地想往后退，但被老三在背后推了一把。



“都进来吧。”陈师傅转身进屋。



屋子里的光线很暗，只有一扇小窗户透进点光。空气里有股浓重的草药味，混合着霉味和一种说不清的甜腻气味。聂刚眯着眼睛适应了一会儿，才看清屋里的陈设。



屋子正中摆着一张八仙桌，桌上放着茶壶茶碗。靠墙是一张老式的木床，床幔是深蓝色的，已经洗得发白。最引人注目的是屋子角落里的一个木架子，上面摆满了瓶瓶罐罐，有瓷瓶，有玻璃瓶，里面泡着些黑乎乎的东西，看不清楚是什么。



“坐。”陈师傅指了指地上的几个草垫。



三个孩子战战兢兢地坐下。老三也在一旁坐下，但坐得很恭敬，腰挺得笔直。



陈师傅不紧不慢地装了一袋烟，点上，深吸一口，缓缓吐出烟雾。烟雾在昏暗的光线中盘旋上升，让他的脸看起来有些模糊。



“多大岁数了？”他问，目光落在聂刚身上。



“六、六岁。”聂刚小声说。



“哪里人？”



“贵州。”



“家里还有什么人？”



聂刚愣了一下，不知该不该说实话。老三在一边使了个眼色，他赶紧说：“没、没人了。”



“哦？”陈师傅挑了挑眉，“父母呢？”



“都、都死了。”聂刚低下头，不敢看他的眼睛。他不想说谎，但他知道，如果说家里还有人，可能会被问更多问题，可能会暴露什么。他不知道暴露了会怎样，但本能告诉他，不能说真话。



陈师傅盯着他看了几秒钟，没再追问，转向大勇。



“你呢？”



“七岁，湖南人，家里也没人了。”大勇回答得很干脆，声音里没有一丝波澜。



“这个呢？”陈师傅最后看向小文。



“六岁……”小文的声音在发抖，“也是……没人了。”



陈师傅没说话，只是慢悠悠地抽着烟。烟雾缭绕中，他的眼睛在三个孩子身上来回逡巡，像是在盘算什么。过了好一会儿，他才开口：