城西有一家酒馆，名字叫“醉仙楼”。



这个名字在江南城至少有三家在用。城东一家，城南一家，城西这家是最小的，也是最破的。门面窄得只能容两个人并排走进去，招牌歪歪斜斜地挂着，上面的金字已经掉得差不多了，只剩下一个“醉”字还勉强能认。门槛被踩得凹下去一块，那是几十年来往的人留下的痕迹。



顾星辰推开门的瞬间，一股酒气扑面而来。不是好酒的醇香，是劣酒混合着汗味和霉味的浊气。店里没几个客人，柜台后面坐着一个胖掌柜，正在打瞌睡，口水流到了账本上。



他没有在酒馆停留。穿过大堂，绕过柜台，推开后门，是一条窄巷。巷子尽头有一扇铁门，门上有锈迹，门把手被磨得发亮。



铁门后面是往下走的台阶。石阶，很窄，只能容一个人通过。两边的墙壁上每隔几步就嵌着一盏油灯，火苗摇摇晃晃，把人的影子拉得忽长忽短。空气越来越潮湿，越来越浑浊，混着一股淡淡的铁锈味——那是血的味道，被水洗过很多遍，但渗进了石头缝里，怎么也洗不掉。



台阶的尽头是一扇木门。门很厚，包着铁皮，上面钉着一排排铜钉。门后面有声音传出来——不是喊叫声，不是打斗声，而是一种低沉的、持续的、像潮水一样的嗡鸣。那是人声，很多很多人的声音，混在一起，分不清你我。



顾星辰推开门。



光线涌出来。不是油灯那种昏黄的光，而是灵力催动的灵光，白得刺眼，亮得像是要把人眼珠子挖出来。他眯了一下眼睛，然后走了进去。



里面是一个圆形的地坑。



很大，能容纳五百人。四周是逐级升高的看台，用粗糙的石板砌成，没有座位，只有一排排台阶。人们就坐在台阶上，挤挤挨挨，肩膀碰着肩膀，膝盖碰着后背。看台最前面是一圈铁栏杆，栏杆后面站着几个黑衣大汉，腰间别着棍棒，目光警惕地扫视着人群。



地坑的中央是擂台。没有围绳，没有边界，只有一块被踩得发黑的石板地面。石板上有很多痕迹——刀痕、凿痕、还有暗红色的、怎么擦也擦不掉的印子。



顾星辰站在入口处，扫了一眼全场。



看台上坐满了人。不是武院里那种穿着统一制服的学员，也不是大街上那种普通的百姓。这些人穿什么的都有——有穿锦袍的富商，手指上戴着硕大的宝石戒指；有穿破旧皮甲的地下武者，脸上有疤，眼神凶狠；有裹着斗篷的神秘人，整张脸都藏在帽兜里，只露出一个下巴。他们有一个共同点——眼睛都是亮的，亮的不是光，是贪婪。



赌注台设在看台最高处，几个账房先生正在飞快地拨弄算盘，写着什么。有人在下注，一袋一袋的灵石扔上去，叮叮当当地响。



“下一场！下一场！”有人在喊。



顾星辰把帽兜往下拉了拉，遮住了大半张脸。他今天穿了一身黑色劲装，腰间系着一条灰布带，脚下是普通的布鞋。没有任何标识，没有任何装饰，看起来和那些在地下讨生活的地下武者没什么两样。



他走下台阶，在看台最底层找了一个空位坐下。身边是一个满脸横肉的光头大汉，胳膊上有纹身，嘴里嚼着什么东西，眼神凶悍地扫了他一眼，然后移开了。不是认出了他，而是觉得他不值得多看。



擂台上，两个人正在打。



一个瘦高个，一个矮胖子。瘦高个使刀，矮胖子使锤。刀光在灵光下闪得刺眼，锤子砸在地上，碎石飞溅。观众在喊，在叫，在挥舞着拳头。有人喊“砍他”，有人喊“砸死他”，有人什么也不喊，只是站起来，眼睛瞪得溜圆，嘴巴张着，像一条被捞上岸的鱼。



瘦高个赢了。一刀削掉了矮胖子半边耳朵，血溅了一地。矮胖子惨叫一声，捂着耳朵跪在地上，认输。观众有的欢呼，有的骂娘，有人把赌票撕碎了扔进坑里。



赢家下场，输家被拖走。地上留下一串血迹，从擂台中央一直拖到出口。



“下一场！”那个声音又喊起来了。



顾星辰的目光落在擂台中央。一个身影从对面的通道里走出来。



那是一个巨人。不是夸张的说法，是真的巨人。身高两米出头，肩膀宽得像一扇门，胳膊比顾星辰的大腿还粗。他光着上身，肌肉虬结，像一团团被拧在一起的麻绳。胸前纹着一只虎头，随着呼吸一起一伏，像是在活过来。他每走一