晚风。他们到村子的时候，是下午。花生站在村口的榕树下，等着他们。她穿着一件蓝色的扎染裙子，晒得黑黑的，头发用一根木簪子别在脑后。她看到他们，笑了。那个笑容在阳光下显得格外灿烂，像一朵在春天盛开的花。



“爸！妈！”她跑过来，扑进他们的怀里。



黄家斜抱着她，眼眶红了。“瘦了。”



“没有。胖了。”



“黑了。”



“晒的。健康。”



“哭了没有？”



“没有。笑了。”



他笑了。他松开她，上上下下地打量了一遍。“嗯。长大了。比小时候好看。”



“爸，我本来就好看。”



“嗯。你最好看。”他笑了。



那天晚上，花生做了一桌子菜。红烧鱼、糖醋排骨、蒜蓉西兰花、凉拌木耳、一锅老母鸡汤。鱼是洱海里的鱼，排骨是村里人自己养的猪，菜是她自己种的，鸡是她自己养的。黄家斜夹了一块鱼放进嘴里，鱼肉鲜嫩，汤汁浓郁，甜咸适口。



“好吃吗？”花生问。



“好吃。比爸爸做的好吃。”



“骗人。爸爸做的最好吃。”



“你做的更好吃。”



“为什么？”



“因为是你做的。”



花生的眼泪掉了下来。她扑进爸爸的怀里，哭得稀里哗啦的。他抱着她，没有说话。只是抱着。等她哭完了，他递给她一张纸巾。



“别哭。哭了不好看。”



“我本来就不好看。”



“好看。你什么时候都好看。从小就好看到大。”



花生哭着笑了。她抬起头，看着爸爸。他的头发全白了，脸上的皱纹像一道道被岁月刻上去的沟壑，手背上的老人斑像一片片秋天的落叶。但他的眼睛还是亮的，像两颗被擦拭过的旧珠子。



“爸。”



“嗯？”



“你知道吗，你是这个世界上最好的人。”



“我不是。”



“你是。你是最好的人。从我出生的那天起，就是。”



他的眼眶红了。他低下头，在她的额头上轻轻印了一下。



那天晚上，一家人坐在院子里看星星。月亮升起来了，又大又圆，挂在榕树的枝头，像一盏被谁挂在树梢的灯笼。月光洒下来，银白色的，把整个院子照得像浸在水里一样。花生靠在爸爸的肩膀上，看着天上的星星。月亮旁边有一颗星星，很亮，很大，在月光下也不肯黯淡。



“爸，那颗星星，叫什么名字？”



“叫莹莹。”



“旁边那颗呢？”



“叫家斜。”



“它们靠在一起。”



“嗯。永远不分开。”



“那我们呢？”



“我们是花生。花生是星星的种子。种在地里，会发芽，会长大，会开花，会结果。会变成新的星星。”



花生的眼泪在月光下闪着光，像两颗碎钻石。她靠在爸爸的肩膀上，看着那两颗星星，看了很久。风吹过来，带着桂花的香气和泥土的腥气。她深吸了一口气，觉得肺里都是甜的。



“爸。”



“嗯？”



“你知道吗，我小时候，每次害怕的时候，都会看星星。你出差的时候，我看星星。你生病的时候，我看星星。你加班的时候，我看星星。看着星星，就觉得你在身边。看着星星，就不怕了。”



黄家斜的眼泪掉了下来。他伸出手，把花生拉进了怀里。



“花生。”



“嗯？”



“你知道吗，