也要当妈妈了。你的孩子，也是一颗星星。星星的种子。种在地里，会发芽，会长大，会开花，会结果。会变成新的星星。



爸爸等着他。等着看他出生，看他长大，看他开花，看他结果。看他变成新的星星。



——爸爸”



花生的眼泪滴在了信纸上，把那些字洇开了。她低下头，把信纸贴在胸口。那里有她的心跳，也有她孩子的心跳。两颗心跳在一起，像两颗靠在一起的星星。



那年冬天，花生生了一个女孩。七斤二两，跟花生出生时一样重。她躺在产床上，看着怀里的婴儿，眼泪无声地往下淌。婴儿很小，皱巴巴的，脸红红的，像一颗花生。她笑了。



“林一，你看。她像一颗花生。”



林一站在旁边，眼眶红了。“嗯。像花生。像你。”



“叫什么名字？”



“叫星星。星星的星星。”



“星星。”她低下头，在婴儿的额头上轻轻印了一下，“星星。你是星星。星星的种子。种在地里，会发芽，会长大，会开花，会结果。会变成新的星星。”



星星哭了。她的哭声很响亮，像山里的清泉，像林间的鸟鸣，像风铃在风中叮叮当当的响声。花生抱着她，笑了。林一站在旁边，也笑了。



黄家斜接到电话的时候，正在院子里浇花。电话是花生打来的，声音有些沙哑，但很甜。“爸，生了。女孩，七斤二两。母女平安。”他握着手机，站在桂花树下，眼泪无声地往下淌。邱莹莹从屋里走出来，看到他哭了，吓了一跳。“怎么了？”



“花生生了。女孩。七斤二两。”



邱莹莹的眼泪也掉了下来。她走过来，抱住了他。两个人抱在一起，在桂花树下，哭了。风吹过来，桂花的香气在空气中飘散，甜丝丝的，像谁在空气中撒了一把糖。



“家斜。”



“嗯？”



“你当姥爷了。”



“嗯。当姥爷了。”



“高兴吗？”



“高兴。高兴到想哭。”



“那就哭吧。我陪你。”



他哭了。她也哭了。两个人抱在一起，在桂花树下，哭得像两个孩子。风铃在门口叮叮当当地响着，像在唱一首永远唱不完的歌。



那年春节，花生带着星星回了临城。星星六个月大了，会坐了，会爬了，会笑了。她坐在院子里的桂花树下，手抓着秋千的绳子，嘴里咿咿呀呀地说着什么。黄家斜蹲在她面前，看着她，眼眶红了。星星的眼睛很大，很亮，像两颗星星。她的鼻子很小，嘴巴也很小，耳朵也很小，什么都小。但她的小手握得很紧，紧得像在说：我不会松手。



“星星。”他轻轻地叫她。



星星抬起头，看着他。她的眼睛亮亮的，像两颗被擦拭过的旧珠子。她笑了。没有牙的嘴咧得大大的，口水顺着嘴角往下淌。他伸出手，帮她擦口水。她又笑了，他又擦，她又笑。两个人坐在桂花树下，一个笑，一个擦，一个流口水，一个擦口水。玩了一个下午。



“爸，你累不累？”花生站在旁边，笑着问。



“不累。”



“你陪她玩了一下午了。”



“不累。看到她，就不累了。”



花生笑了。她蹲下来，把星星抱起来。星星趴在她的肩膀上，手抓着她的头发，嘴里咿咿呀呀地说着什么。她听不懂，但她点头。她说一句，点一下头。她说一句，点一下头。星星高兴了，松开她的头发，拍着手，咯咯地笑。



“星星，这是姥爷。”花生指着黄家斜。



星星看着他，眼睛亮亮的。“外——”她发出了一个声音。



黄家斜愣住了。“你——你说什么？”



“外——外——”



他的眼泪掉了下来。他伸出手，把星星抱进怀里。星星趴在他的肩膀上，手抓着他的耳朵，嘴里咿咿呀呀地说着什么。他听不懂，但他点头。她说一句，点一下头。她说一句，点一下头。她高兴