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他走到墙边的一个控制面板前，按下了一个红色的按钮。



“封锁。”



那个词从他的嘴里吐出来的时候，平静得像在说“今天的天气不错”。



警报声在那一瞬间撕开了整个空间。



不是那种普通的、你在大楼的消防演习里听到的那种懒洋洋的、有气无力的警报。而是那种——你知道的——那种在潜艇里听到“反应堆泄漏”或者“导弹发射井进水”时才会响起的、尖锐的、刺耳的、像一把电钻直接钻进颅骨里的声音。



红色的警示灯开始闪烁。一明一灭，一明一灭，把中央控制区的每一寸空间都染成了血的颜色。服务器机柜上的绿色指示灯全部变成了红色，通风管道里的气流声停了，日光灯管闪了两下，灭了，应急照明系统在零点三秒后启动，惨白的灯光从天花板的四个角落射下来，把所有人的影子都拉成了歪歪扭扭的、扭曲的形状。



落日计划被迫断电了。不是整个平台断电——备用电源还在运转，钻探塔顶端的红色航空警示灯还在闪烁。但中央控制区的主服务器被切断了外部电源，切换到了应急模式。那枚还贴在服务器外壳上的银灰色金属片，那个正在往外拉数据的黑色设备，全部停止了运转。



数据清零了。进度条消失了。倒计时停在了02:17。



沈敬尧是第一个动的。



他的枪口从我的额头上移开——不是慢慢地、小心翼翼地移开，而是猛地一收，像一条被烫到的蛇。他后退了两步，转身，朝中央控制区的后门跑去。他的步子很大，速度很快，准将的军装在红色的警示灯下变成了一团模糊的、移动的暗色块。



“跑！”赵远航的声音从身后传来。不是命令，不是请求，而是那种——在潜艇里听到“鱼雷来袭”时，值更官本能地喊出的那个字。短促的，有力的，不需要任何解释的。



我跟上了沈敬尧。赵远航跟上了我。



我们跑出了中央控制区的后门，跑进了一条更窄的、灯光更暗的走廊。走廊的两侧是各种管线和电缆，头顶的应急灯每隔五米一盏，发出昏黄的、有气无力的光。身后传来那个准将的声音，通过广播系统传遍了整座平台：



“Allpersonnel,thisisacoderedlockdown.Unauthorizedindividualsareattemptingtobreachthecorefacility.Allsecurityunits,convergeonSectorC.Lethalforceisauthorized.Repeat,lethalforceisauthorized.”



走廊的尽头是一扇安全门。沈敬尧比我们先到三秒。他没有刷卡，没有按任何按钮，而是从腰间抽出那把金属手枪，用枪柄狠狠地砸在了门边的紧急开关上。有机玻璃的盖子碎了，他的手指按下了里面的红色按钮。门开了。



门后面是一个更大的空间——像是一个中转区域，堆满了各种设备和工具。有几个穿着白色防护服的技术人员正在工作，他们看到三个军官——一个准将、一个中校、一个少校——从安全门里冲出来，脸上的表情从困惑变成了恐惧。不是因为认出了我们是冒牌货，而是因为——在这个级别的封锁警报中，任何从核心区域冲出来的人，都意味着某种可怕的、他们不想知道的事情正在发生。



沈敬尧没有看他们一眼。他穿过这个区域，推开另一扇门，冲进了外面的走廊。



走廊里已经乱了。



技术人员在奔跑，安保人员在集结，广播里的声音还在重复着封锁指令。有人从我们身边跑过，有人迎面跑来，有人站在原地不知所措。一个年轻的联合国士兵端着枪从拐角处冲出来，看到沈敬尧的准将军衔，愣了一下，侧身让开了路。



我们拐进另一条走廊的时候，迎面撞上了一个人。



那个漂亮国准将。



他站在走廊的正中央，双腿打开与肩同宽，双手端着一把M4***，枪口指向地面。他没有瞄准任何人，但他的姿势——那种重心微微前倾、手指搭在扳机护圈外侧、随时可以抬枪射击的姿势——让走廊里的空气骤然凝固了。



他的身后站着六个全副武装的联合国士兵。自动步枪，防弹衣，头盔上的夜视仪还没