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他没有说完。



伊洛娜没有追问。她端起牛奶咖啡，喝了一口。这次好多了——甜，暖，像维也纳的秋天应该有的味道。



“谢谢你，科恩先生。”



“叫我雅各布。”



莱奥在下午四点接到一个任务：护送一位“重要人物”从军事学院到环城大道工地。



“重要人物”是谁？教官没有说。只说“到了就知道了”。



莱奥换上正式军装，佩好刺刀，站在学院门口等待。一辆黑色马车停在路边，车门打开，一个头发花白的老人走了下来。



莱奥认出了他——冯·施特拉赫维茨男爵。



“又见面了，小子。”老人打量了他一眼，“长高了一点，但还是太瘦。”



“男爵阁下，”莱奥立正敬礼，“请问今天的任务是？”



“陪我走一段路，”老人说，“边走边说。”



他们沿着街道向环城大道走去。老人走得不快，但每一步都很稳，像一个习惯了长途行军的老兵。



“你知道我为什么要叫你来吗？”老人问。



“不知道。”



“因为你父亲，”老人说，“今天是他的生日。如果他活着，今天该四十五岁了。”



莱奥的脚步顿了一下，然后继续走。



“我带你去看看他曾经战斗过的地方，”老人说，“不是战场，是工地。”



“工地？”



“环城大道。你父亲生前参与过最早的规划。他当时说，‘这条路修好了，维也纳才能配得上帝国的荣耀’。”



莱奥没有说话。他看着远处工地上密密麻麻的脚手架和工人，心里涌起一种奇怪的感觉——父亲的手，曾经触摸过这片土地。



他们走到歌剧院门口。歌剧院的正面已经建好了，大理石墙面在阳光下闪闪发光。但侧面还是光秃秃的砖墙，工人们正在脚手架上忙碌。



“停下。”老人忽然说。



莱奥停下脚步。老人指着歌剧院的拱门上方，那里刻着一行字。



“念出来。”



莱奥念道：“‘艺术的力量，超越一切。’”



“这是你父亲最喜欢的一句话，”老人说，“他常说，帝国可以灭亡，但艺术永存。”



“我父亲……不是一个军人吗？”



“军人也可以喜欢艺术，”老人说，“你父亲不仅喜欢艺术，还喜欢诗歌。他甚至自己写诗。”



莱奥惊讶地看着他。“他从没跟我说过。”



“也许他不好意思，”老人说，“一个骑兵少校写诗，在军营里会被笑话的。”



莱奥想象父亲在烛光下写诗的样子，觉得那画面既陌生又温暖。



“男爵阁下，”莱奥说，“您为什么要告诉我这些？”



老人停下脚步，转过身看着他。



“因为，”老人说，“你父亲临死前，托我照顾你。但我不知道怎么照顾一个活人。我只能告诉你，他是一个怎样的人。至于你想成为什么样的人，那是你自己的事。”



他从口袋里掏出一张折得整整齐齐的纸，递给莱奥。



“这是你父亲写的最后一首诗。写于柯尼希格雷茨战役的前夜。”



莱奥接过纸，展开。



纸上是用铅笔写的几行字，字迹潦草，但能辨认出来：



“马蹄踏碎黎明，



鲜血浇灌土地。



如果明天我死去，



请告诉我的儿子——



活着，不是为了胜利，



而是为了不后悔。”



莱奥的手在