“去吧，”马蒂奇说，“我跟你一起。反正我这条命，二十年前就该丢在海上了。”



第二天一早，莱奥和马蒂奇带着五个士兵，去了海军基地的仓库。



仓库主管是个五十多岁的胖子，姓瓦格纳，据说靠这个职位发了不小的财。他看见莱奥，立刻皱起了眉头。



“少尉，你来做什么？”



“搬弹药。”



“批文呢？”



“没有。”



瓦格纳的脸涨红了。“没有批文，不能搬！”



莱奥从口袋里掏出一张纸，递给他。“这是炮台的弹药消耗报告。上面写着，我们的炮弹存量已经低于安全线。”



“那是你们的事。没有批文，不能搬！”



莱奥把纸收回来，看着瓦格纳的眼睛。



“瓦格纳先生，”他的声音很平静，“如果敌人来了，炮台上没有炮弹，我会在战死之前，先来找你。”



瓦格纳的脸从红变白。“你……你在威胁我？”



“不是威胁。是陈述事实。”



两人对视了几秒钟。瓦格纳先移开了目光。



“搬吧，”他挥了挥手，“但出了事，我不管。”



莱奥没有说谢谢。他转身对士兵们说：“搬。”



五十箱弹药，整整搬了一个上午。当最后一箱被装上马车的时候，莱奥站在仓库门口，看着瓦格纳的背影，忽然想起雅各布说过的话：“在这个帝国里，不叫的孩子没奶吃。但叫得太响的孩子，会被掐死。”



他不知道自己这次叫得算不算太响。



但他知道，炮台上终于有炮弹了。



伊洛娜在新年第一天回到了维也纳。



布达佩斯的家让她窒息。不是因为她不爱父母，而是因为那个家里充满了“过去”——过去的荣耀、过去的财富、过去的期待。每一件家具、每一幅画、每一都在提醒她：你是一个拉科齐，你应该做拉科齐该做的事。



但她不想做拉科齐该做的事。她想做伊洛娜想做的事。



回到维也纳的第一件事，她去报社报到。



贝尔塔不在。前台的那个胖女人告诉她，贝尔塔病了，已经三天没来上班。



“什么病？”



“不知道。她没说。”



伊洛娜问了地址，然后直接去了贝尔塔的家。



贝尔塔住在维也纳第十七区的一栋小公寓里，三楼，没有电梯。伊洛娜爬上去的时候，气喘吁吁。



她敲了敲门。没人应。



她又敲了敲。门开了一条缝，露出一张苍白的、疲惫的脸。



“伊洛娜？”贝尔塔的声音沙哑，“你怎么来了？”



“听说您病了。我来看看。”



“我没事。就是感冒。”



“感冒三天还没好？”



贝尔塔苦笑了一下，把门打开。“进来吧。”



公寓很小。一间卧室，一间客厅，一间厨房，没有卫生间——厕所在走廊尽头。客厅里堆满了书和报纸，几乎没有下脚的地方。贝尔塔让伊洛娜坐到沙发上，自己去厨房烧水。



“您一个人住？”伊洛娜问。



“一个人。”



“没有家人？”



“有。但他们在格拉茨。我不想让他们担心。”



贝尔塔端了两杯茶过来，坐到伊洛娜对面。她的脸色很差，眼窝深陷，嘴唇干裂，但眼神还是锐利的。



“伊洛娜，”她说，“你有想过，为什么要当记者吗？”



伊洛娜愣了一下。“为了……改变什么。”



“改变什么？”