路可以。”



“一间能遮风挡雨的教室可以。”



“一个翻过三座山来教孩子写字的老师可以。”



……



光幕缓缓暗了。



天穹恢复了那种暗沉沉的、带着微光流动的状态。



太行山上。



所有人都还沉浸在刚才的内容里。



导弹的震撼还没消化。



笑声的余韵还没散。



修路的温暖还在心里。



老农写字的孩子还在眼前。



挪界碑的段子还在嘴角。



李云龙靠在墙上。



怀里抱着那把老套筒。



他低头看着枪。



枪上有锈。有坑。有磨损。



但他觉得——



这把枪从来没有像现在这样重过。



不是枪变重了。



是枪里的东西变重了。



他用这把枪保护的——



不是一块地。



不是一个阵地。



是七十年后那条通往山村的水泥路。



是那间山里的教室。



是那个歪歪扭扭写出“人”字的孩子。



是那个挪界碑也想当华夏人的邻居。



是所有人都能吃饱饭、穿暖衣、有书念、有路走的未来。



李云龙把枪抱紧了一点。



“老伙计。”



他低声说。



“咱们还得接着拼。”



“拼出那个未来。”