。淡黄色是老牛的脂肪。乳白色是年轻的牛。年轻的牛，肉更嫩。



索菲走过来。她看了一眼他指的那扇牛，然后看了一眼屠夫。屠夫是一个膀大腰圆的男人，围裙上沾满了已经干结成深褐色的血渍，手里提着一把比朱利安前臂还长的宽刃刀。他的脸是肉铺区的脸——红润的，粗糙的，被长年累月的血水和冷气和炉火交替侵蚀后形成的那种说不清是红还是褐的肤色。



“这块。”索菲指着牛肩。不是朱利安昨天用的牛腿肉。是牛肩。牛肩的脂肪更多，肌肉纤维更短，适合慢炖。她选了牛肩，没有选牛腿。她没有问朱利安为什么选那扇牛。她只是在他选的基础上，做出了更精确的定位。像一个在石板上写数字的人，擦掉了他写歪的那一笔，然后握着他的手，重新写了一遍。没有说“你错了”。只是写了一遍对的。



屠夫用宽刃刀切下一大块牛肩肉，放在秤上。索菲付了钱。铜板一枚一枚数出来，放在屠夫沾满血水和脂肪的手掌里。屠夫用围裙擦了擦手，把铜板倒进腰间皮袋。自始至终，他没有说一句话。肉铺区的人不像蔬菜区的人那样爱说话。血和骨头和铁钩和锯末，会把人说话的那部分慢慢地、无声地磨掉。



他们把牛肩肉放进索菲的粗布袋。布袋被撑得鼓起来，底部渗出一点淡红色的汁液，在粗布表面洇开，像一朵正在缓慢绽放的、肉汁颜色的花。



“下一个。”索菲说。



他们穿过肉铺区，经过了挂羊的铁钩，经过了挂猪的铁钩，经过了那些被剖开的、被悬挂的、被称重和切割和包裹的身体。朱利安每经过一种肉，就会停下来，把手掌悬在切面上方，感受那股从肌肉和脂肪里散发出来的、微弱的凉意。不是摸。是感受。像他在工厂里把手悬在火焰上方感受热气的质地。温度计和手指。两样都要学。



他在挂鸡的摊位前停下来。



鸡不是被挂在铁钩上的。它们被关在木笼子里，活的，挤挤挨挨，咕咕叫着。羽毛的颜色混杂在一起——白的、褐的、黑的、黑白相间的——在笼子里形成一片不断蠕动和颤抖的、羽毛质地的云。鸡的气味和牛和羊和猪都不一样。不是血和铁。是羽毛和粪便和谷物和一种更底层的、温热的、活着的鸟类的体味。朱利安蹲在笼子前面，看着那些鸡。



鸡的眼睛和鱼的眼睛不一样。鱼的眼睛是圆的、凸出的、透明的，像玻璃瓶底。鸡的眼睛是圆的、平的、不透明的，瞳孔周围有一圈极细的、橙黄色的虹膜。它们在笼子里歪着头看他，用一侧的眼睛，然后用另一侧。鸡的眼睛长在头的两侧，不能同时看同一个东西。它看你的时候，永远只用一只眼睛。另一只眼睛在看别的——看笼子，看同伴，看晨光从顶棚缝隙里漏进来。



“挑。”索菲的声音从头顶传来。



朱利安看着那些鸡的眼睛。它们都在看他。十几只鸡，二十几只眼睛，从木笼的栅栏缝隙里向外看。有的眼睛亮，有的眼睛浊。有的眼睛睁得很大，瞳孔圆而黑，虹膜的橙黄色鲜艳得像索菲香料架上那些不知名的粉末。有的眼睛半闭着，眼皮耷拉下来，遮住一半瞳孔，像困了，又像病了。



他指了其中一只。眼睛最亮的那只。虹膜的橙黄色最鲜艳的那只。歪着头看他时，那只眼睛里有一种——他说不上来。不是“水还在”。鸡不是鱼。鸡的眼睛里没有那种从深海带来的透明的水。鸡的眼睛里是另一种东西。是“还活着”。不是快要死了的那种活着。是真正的、饱满的、羽毛蓬松、脚爪有力、被从笼子里捉出来时会拼命扑棱翅膀的那种活着。



索菲看了一眼他指的那只鸡。然后她看了一眼卖鸡的女人——一个干瘦的老妇人，手指像鸡爪，指甲缝里嵌着洗不掉的谷物碎屑和鸡粪的痕迹。老妇人把手伸进笼子，准确地抓住了朱利安指的那只鸡的翅膀根部，把它提出来。鸡在她手里拼命扑棱，羽毛飞散，在晨光里像一小片正在碎裂的、羽毛质地的云。老妇人用一根草绳捆住鸡的脚，递给索菲。



索菲把鸡放进另一只粗布袋——她今天带了两只——袋口收紧，只留一个可以让鸡头伸出来的小口。鸡的头从袋口伸出来，左右转动，一只眼睛看朱利安，一只眼睛看晨光里的人群。它的眼睛还是亮的。虹膜的橙黄色还是鲜艳的。它还不知道自己今天会被杀掉。但它知道了被从笼子里捉出来、被草绳捆住脚、被塞进粗布袋里的全部恐惧。它的眼睛里，那种“还活着”的东西，正在被一种新的东西稀释。不是死亡。是知道死亡。



朱利安站起来。他的膝盖咔嚓一声。肉铺区的石板地比鱼市的更冷，冷意从膝盖骨传上来，沿着大腿内侧蔓延。他的裤子膝盖处又多了两个