袋口伸出头来的鸡身上。鸡的头左右转动，一只眼睛看阿佩尔先生，一只眼睛看院子里码放的空玻璃瓶。



“他挑的？”阿佩尔先生问。



“他挑的。”索菲说。



阿佩尔先生站起来。他把木勺放在灶台上，走过来，蹲下身，看着那只鸡。不是看鸡的整体。是看鸡的眼睛。他看了几息，然后站起来。



“眼睛很亮。”他说。



他走回铜锅前，拿起木勺，继续搅。



朱利安站在院子里。索菲把装着鸡的布袋放在长桌旁边的石板地上。鸡从袋口伸出头，左右转动，看着这个它从未见过的世界——石头房子，铜锅，炉灶，石板，满墙的数字，满院子的空玻璃瓶。它的眼睛还是亮的。虹膜的橙黄色还是鲜艳的。



朱利安蹲下来。他把手伸进布袋，握住鸡的翅膀根部，像那个老妇人一样。鸡在他手里挣了一下，然后安静了。不是不害怕。是被握住翅膀根部的鸡会本能地安静下来。他不知道这个。他的手自己发现了。



他把鸡从布袋里提出来。鸡的脚还被草绳捆着。他把鸡放在石板地上，一只手按住翅膀，另一只手从腰间拔出那把牛角柄小刀。哥哥的刀。磨过了。刀刃在晨光里泛着冷白色的、几乎带蓝的光。



鸡的脖子侧面。索菲说的。有一根血管。



他低下头。鸡的脖子在他的手指下温热而柔软，羽毛下面，皮肤是淡黄色的，几乎透明。他能看见皮肤下面极细的、暗红色和蓝色的线。血管。哪一根是索菲说的那根？他不知道。索菲没有告诉他哪一根。她说“有一根血管”，没有说颜色，没有说位置，没有说粗细。找。



他用左手拇指轻轻按住鸡脖子侧面，感受皮肤下面那些细小的、有弹性的管状结构。一根在拇指下跳动。不是他的心在跳。是鸡的心在跳。鸡的心跳比人快得多，快到他数不清，像一串极密的鼓点，从他的拇指传到他的手腕，沿着手臂传到他的胸口，和他的心跳混在一起。



就是这根。



他把刀尖搭上去。



鸡在他的手里安静了一瞬。不是不害怕。是——他不知道。也许鸡也知道。知道那个时刻来了。它的眼睛转过来，用一侧的、那只橙黄色虹膜的眼睛看着他。不是恐惧。是另一种东西。朱利安在鱼的眼睛里没有见过。在牛肉的切面上没有见过。在猪肩肉的脂肪里没有见过。只在活着的、还在呼吸的、心脏还在跳动的生物的眼睛里才有的那种东西。



他割了下去。



刀刃穿过皮肤，穿过一层薄薄的脂肪，穿过肌肉，然后碰到了那根血管。不是看到。是感觉到。刀刃上传来的阻力在血管的位置变了一下——从肌肉的均匀阻力，变成了一种更脆的、像切断一根湿润的琴弦的手感。温热的液体从刀口涌出来，流过他的手指。不是红色。是比红色更深的、近乎黑色的红。血。



鸡在他手里挣扎起来。



翅膀扑棱。脚爪乱蹬。草绳被挣断了。鸡的全身都在拼命地、本能地、用尽一切力气地反抗那个正在从它脖子的刀口里流出去的东西。朱利安按住它。不是用蛮力。是用他整个人的重量——不是压，是固定。像他削软木塞时顺着纹理而不是逆着，像他控火时让手掌感受热气的质地而不是用温度计的数字，像他放盐时让木勺悬在锅口上方然后收住手腕。不是征服。是配合。配合这只鸡正在经历的死亡。



他在心里数。索菲说的。超过十息，她会把刀拿过来。



一。二。三。四。



鸡的翅膀还在扑棱。爪子蹬在石板地上，发出细碎的、角质和石头摩擦的声音。血从刀口持续涌出，在石板地上汇成一小片深色的、正在缓慢扩大的水洼。



五。六。七。



翅膀的扑棱变弱了。不是停了。是变弱了。像灶膛里的火，退了一根柴，火焰从蓝橙色变成蓝。



八。九。



鸡的脚爪不再蹬了。只是微微地、一下一下地蜷缩，像在抓住什么已经不存在的东西。



十。



翅膀最后扑了一下。不是挣扎。是肌肉在生命离开之后的最后一次收缩，像铁匠铺里的风箱在炉火熄灭后还会发出最后一口气。鸡的身体在他手里变沉了。不是重量增加了。是它不