腿还在哆嗦。



他没回头。



跌跌撞撞地扑向铁门，双手死死拽住门把手往外拉。



门开了。



他滚了出去。



……



副首领靠回椅背。



安静了几秒，然后笑了。



声音不大，但空荡荡的房间里只有他一个人。



这一笑就格外扎眼。



陈默。



一个从张尘队伍里跑出来的逃兵。



一颗棋子。



一颗横竖都不亏的棋子。



上了擂台，被人打死——正好。



把消息放出去，说陈默是被自己强迫参赛的，一个叛徒的命，当作送给张尘的薄礼。



一条烂命换一个点头。



怎么算都是赚。



至于陈默侥幸赢了——



副首领的嘴角往上弯了弯，那就更好了。



天齐是张尘手下的核心战力。陈默要是能把天齐干掉，张尘的左膀右臂断一条。



他的队伍少一个能打的。



赢了也是赚。



横竖不亏的买卖，才叫好买卖。



他伸手按下桌面上的通讯器。



“李伟，进来。”



十秒不到。



门被推开。



一个精瘦的男人走了进来。



男人大概三十出头，颧骨高耸，两腮凹进去一大块，整张脸上没有一两多余的肉，骨头的轮廓一根一根数得清。



进门之后，他没有站到桌子正前方。



而是侧了半个身位，背靠墙壁，把门口和窗户同时收进余光里。



职业习惯。



“头儿。”



“盯着陈默。”



副首领把通讯器推到桌角。



“从现在起，到他站上擂台。别让他中途跑了。”



李伟点了下头。



“明白。”



转身就走。



门重新合上。



副首领拿起桌上那支笔，继续低头写字。



笔尖在纸面上沙沙地响。



一笔一划。



不急不缓。



这局棋。



稳了。



……



外城。



一条死胡同的尽头。



陈默蹲在墙角。



后背抵着冰凉的砖墙，两条胳膊搭在膝盖上。面前的地上摆着那颗暗黑色的血食。



他盯着那颗东西。



眼珠一动不动。



回去的路，封了。



王波什么都看见了。自己什么时候走的，怎么走的，从哪个方向溜的——那个四眼仔门儿清。



不参加比赛？



陈默转头看了一眼巷子口。



那个精瘦的男人靠在墙根上，半张脸埋在阴影里，露出来的半张脸上没有任何表情。



从副首领的办公室出来之后，这个人就站在他身后。



不远不近，始终二十步。



前面是擂台。