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基蒂和莉迪亚从门口跑过，往里探头探脑地看了一眼，被玛丽头也不抬地“嘘”了一声，吓得跑开了。



玛丽没有注意到任何人。



她沉浸在那个世界里。那个有谋杀、有侦探、有指印的世界里。那些人正在她的脑子里说话，正在她的眼前行动。她只是把他们写下来，把那些话记下来，把那些画面变成字。



那个侦探叫什么名字呢？



她想了想，写下了一个名字。



不是福尔摩斯。不是波洛。不是马普尔小姐。



是另一个名字。



一个她自己的名字。



不，不是她的名字。是那个侦探的名字。但那个名字里，藏着一小点她的影子。



她写下那个名字的时候，忍不住笑了一下。



———



那天夜里，玛丽躺在床上，忽然想起一件事。



她今天写的那几页纸，是放在哪里的？



她坐起来，借着月光看了看——在枕头边，好好地放着。



她躺回去，又想起另一件事。



那些纸上的字，是她写的。那些故事，是她编的。那些想法，是她自己的。



她不是沃斯通克拉夫特。她不是柯南·道尔。她不是任何人。



她是玛丽·班纳特。



三女儿。相貌平平的那个。爱读书的那个。让人翻白眼的那个。



也是——正在写一个侦探故事的那个。